Soy BIPOLAR ¿y?

EUFORIAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ANSIEDADDDDDDDDDDDDDDDDDDDD!!!!!!!!!!!!!!!

LENTITUD!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

NOSTALGIAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!

sOY bIPOLAR PERO NO ME IMPORTA YA ME ACEPTE

tÚ COMO YO SAL DEL CLOSET!!!!

¿Qué sos Nicaragua?

Cuando visité Nicaragua encontre en un puesto casi ambulante pero sin lonas un bello libro de la autora Nicaraguense Gioconda Belli. A continuación y si me lo permiten, les mostrare una de las poesias impresas en un papel muy bello casi de hoja de árbol fantastico y que a través de sus letras como manzanas y peras van inscritas las letras de la bella poesia presentadas en este libro.

¿Qué sos Nicaragua?

¿Qué sos

sino un triangulito de tierra

perdido en la mitad del mundo?

¿Qué sos

sino un vuelo de pájaros

guardabarrancos

cenzontles

colibríes?

¿Qué sos

sino un ruido de ríos

llevándose las piedras pulidas y brillantes

dejando pisadas de agua por los montes?

¿Qué sos

sino pechos de mujer hechos de tierra,

lisos, puntudos y amenazantes?

¿Qué sos

sino cantar de hojas en árboles gigantes

verdes, enmarañados y llenos de palomas?

¿Qué sos?

sino dolor y polvo y gritos en la tarde

,-"gritos de mujeres, como de parto"-?

¿Qué sos

sino puño crispado y bala en boca?

¿Qué sos, Nicaragua

para dolerme tanto?

Juegos didacticos con mi bebida favorita: La cerveza

HOLA BORRACHOS Y BORRACHAS LES PRESENTO UN JUEGO SENSACIONAL PARA QUE LO PRACTIQUEN EN SUS FIESTECITAS Y TERMINEN SUPER PEDOS JAJAJAJAJA

La carrera de la cerveza

Todos los jugadores cogen una jarra de cerveza llena, y empiezan a beber al mismo tiempo, conforme se acaba, y para verificar que la has terminado, has de ponerla boca abajo sobre tu cabeza. Existen dos modalidades de juego:

a.- Soy una maldita esponja:. El mas lento queda eliminado y los demas juegan otra ronda en la que el lento vuelve a quedar eliminado, asi hasta que solo quede uno, que habrá demostrado tener un higado a prueba de balas.

b.- Muere, maldito inutil: El más rapido se salva de jugar la siguiente fase, y de este modo el pobre diablo que no sea capaz de ganar ninguna, no sólo se dara cuenta de que es un completo inutil, sino que ademas acabara más pedo que Alfredo.
En ambas modalidades es recomendable jugar mucha gente ( para que haya muchas rondas ), o si sois pocos hacerlo con bebidas algo más fuertes que la cerveza.

La taberna de la ciencia: Embriaguemonos de MATEMATICAS

ACERTIJOOOOOOOOOOOOOOOO

MATEMATICOOOOOOOOOOOO.

A ver señores, hemos llegado al punto en que los chikillos de la facultad de filosofia no pueden, ni se atreven mucho menos a mirar un simple numero, ni siquiera el que representa la calificación de historia de la filosofia.

Debido a esto les pido que resuelvan el siguiente acertijoooooooo matematicooooooooooooo.

5 3 7 8 9
2 6 4 1 x
8 0 2 0 4

¿Cuánto vale x?


SALUDOSSSSSSSS CAMARADAS MATEMATICOS, FILOSOFOS, POETAS E INGENIEROS.

TE AMO DULCITA.

MUJERES POETAS PRESENTA: ODA A GUANACASTE

La noche es pesada y casi eterna.
Hoy me siento niña de nuevo.
Hoy mi amor se extiende y se inquieta.
Desde hoy empiezan mis ansias
Que se arrastran...
Por tu piel que es geografía.
Por tu sangre que es savia y es agua.
Por tus ojos que son luz de luna y de sol.

No puedo, no quiero esperar más
Para llenarme las manos
La boca y los párpados

Para saciarme de tus cosas tan cálidas.
Soy como el ave
Que se desliza en tu cielo
Así, cuando me acuesto
Y aplasto la tierra y el viento oloroso a árbol
Y me clavo, justo en tu centro
En tu tierra y en tu aire caliente

Sumergiendo raíces,
lejos de superficies
Me apodero de ti


Con uñas rasgo tus formas
Y dejo mis marcas
Y me abro caminos entre laderas y ríos
Entre cercas y montes
Entre mar y playa, entre mi casa

Entre tanto... tanto verde y tanto café
Nunca me aguanto las ganas
De correr tras de ti y tras del sol
Que te cae sutilmente como en tu espalda
Y como en mis ojos

Cuando te rindes y mueres pequeñamente
En una tarde cansada y soñolienta.
Y es ahí, que me guindo de tus nubes
Y me trago las últimas luces

Y me mezo en tu vientre
Tan lleno de colores
Y tan lleno de mis cosas.
Alimentas y das vida como madre fértil.
En ti nacen mil aventuras y otros sueños

Aunque lejos, desde aquí te siento
Y te atrapo y te tocoDe lado a lado, de norte a sur
Sin prisas pero con afán
Y con estas ansias
Que desde hoy empiezan.

Y ya no puedo seguir porque una soledad melancolica y colerica comienza a invadir mi pobre ser.

LOS JUGUETES DE ALEXA: Recuerdos de mi infancia.

Caundo era niña me pregunto una mujer desconocida:

¿Que quieres ser cuando seas grande?

Subitamente me lleve la mano derecha a la cabeza y la rasque como si en el acto demoliera a uña y craneo todas las dudas. En esos tiempos acababa de contraer el tradicional mal de piojos por cierto.

Uno de esos artesanales piojos poetas, saltó subitamente a la calle y la señora se hecho para atras asustada.

No hice caso cuando mi huesped salto y segui pensando que me gustaria ser cuando fuera grande, pense - Malditos adultos estupidos- Quizas podria ser ciclista, escritora, vagabunda; Me encogi de hombros y acto seguido recorde una palabra que habia escuchado decir a mi madre ayer por la noche entonces dije sin más miramentos.

Quiero ser puta.

La señora se me quedo viendo fijamente a los ojos, las pupilas grises de la doña comenzaron a tomar una coloración acaramelada que a ratos comenzaba a oscurecerse hasta perder la forma y la delineación de sus propios ojos. La señora preguntona comenzo a experimentar eso que nuestro querido Juan Luis Guerra llamó "La bulirrubina"

Una mueca se mostro de pronto en la mirada casi diabolica de aquella chiquilla (Narra Alexa diez años más adelante)

La señora se fue andando hasta el corredor que daba justo a la entrada del mercado, yo segui mi camino hacia la primaria, sin ganas de estudiar. En el camino iba pensando que quizas ser una puta era casi lo mismo que un poeta, la unica diferencia es que una abre las piernas para escribir versos y el otro el corazón.

CAYENAS. EL CAMINO QUE ME LLEVA HACIA TI

Cayenas del olvido. Cayenas lindas de Republica Dominicana

Tengo un corazón

mutilado de esperanza y de razón

tengo un corazón

que madruga adonde quiera

¡ayayayay!

Y ese corazón

se desnuda de impaciencia ante tu voz

pobre corazón

que no atrapa su cordura

Quisiera ser un pez

para tocar mi nariz

en tu pecera y hacer burbujas de amor

por donde quiera

¡oh! pasar la noche en vela

mojado en ti

Un pez

para bordar de corales tu cintura

y hacer siluetas de amor

bajo la luna

¡oh! saciar esta locura

mojado en ti

Un pez para bordar de

cayenas tu cintura

y hacer siluetas de amorbajo la luna¡

oh! saciar esta locuramojado en ti

VETE A LA VERGA

¿Qué es la verga? ...
Un laberinto endemonico, un lugar de solitarios soles y lunas secas. La verga es el miedo irrenunciable a seguir solo. La verga es un último suspiro de un loco recluido en un manicomio, sin saberlo, sin sospecharlo este mismo. La verga es quizás un espacio donde el aire no es respirable, la verga es el deseo de poder de unos cuantos que andan por ahí asesinando inocentes. Es el lugar donde las mujeres van a llorar sus penas maritales, dispuestas a bajar de peso
La verga es el estado de locura de un miembro viril, precocidad sexual, infancia perdida.
La verga es el lugar sagrado de los dioses, para los griegos bien pudo ser el oráculo de Delfos, es tan sólo una calle sin pavimentación.
La verga es el cuartel secreto del ejército de una nación desconocida, una celda con jóvenes desalineados en estado de ebriedad, es el vomito arrinconado de un niño, una mujer lavando los trastes, un hombre cogiendo a otro. La verga es quizás una ensoñación, una vigilia que no ha partido de ningún sueño. La verga es donde se presenta un estado de nostalgia, una levitación de los ayeres, la boca de un gato, el hombre perdido en la boca de un gato, la boca de un obrero gritando ¡No pasaran! Perdido de igual forma en la boca de un gato y un gato a su vez perdido en una calle llamada verga.
Es la voz de un estudiante clamando justicia social, son las balas perdidas de un enfrentamiento entre guerrilleros y verdaderos sicarios, es una línea de cocaína. La verga o ir hacia ella es quizás el primer capitulo en donde el escritor Truman Capote nos muestra ir a la verga en menos de 400 paginas, comenzando de la siguiente manera “El pueblo de Holcomb está en las elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas…” Ir a la verga también puede ser el instante en que asesinan con una pequeña pistola, casi de juguete y risueña, a un candidato mexicano presidencial, la verga toma tantas formas que es también un halito de nuestra propia respiración-
La verga para muchos puede ser un secreto de estado, un escritor comiendo una torta de jamón, un niño parado frente a su Play station descompuesto. La verga también puede ser el episodio de una novela que esta conformada por muchos nombres en uno solo y que se llama Murania. Puede ser también el principio de un escritor llamado Alejandro Pérez Cervantes.
Podemos ser tu y yo haciendo el amor, pueden ser dos chicos en edad de cursar la secundaria atendiendo a la idea de que pronto se convertirán en padres a sus quince años de edad; es la ciudad que enciende sus luces por las noches bajo el régimen comunista, es la muerte de su propio líder político.
Es verte salir de mi país por una puerta que te llevara justo al avión del olvido y desde las espaldas de ese enorme pájaro de metal sabrás que yo he dejado de existir para todos menos para ti.

Y ya entrando en terrenos de amor viciado me atrevo a decir que la verga puede hasta convertirse en una mirada tuya diciéndome te amo y devorando en tus pensamientos el cuerpo suave y terso de otra persona, bien puede ser hombre o mujer, no importa, la verga siempre esta presente como el aliento de una luciérnaga.
Vete a la verga es de igual modo partir hasta donde los pies terminen hechos pedazos debido al cansancio, es la actividad de ir acompañado por un tiempo bipolar hasta los confines del mundo entero, donde se termina de un bocado el mundo, donde desaparece todo mar o tierra firme para siempre. Vete a la verga es un manicomio donde se encuentra un ex guerrillero el cual siempre se asoma a las cinco de la tarde por una ventana que da justamente hacia una calle la cual y al final de esta se alza un muro con cientos de grafitis, en el cual una de las pintas dice efectivamente ”Bete a la berga” y que sin embargo el ex guerrillero observa minuciosamente mientras va devorando a mordidas repetidas y con ansias una manzana como si asemejara este fruto el mismo mundo.
Vete a la verga es un puente y una trabe aplastando a dos trabajadores de la construcción. Vete a la verga es el nacimiento de un bebe el cual, producto de una mujer de cuarenta años y un muchachito de dieciséis años, forman antes que marido y mujer, una ex unión de antaño: sobrino-tía
A la verga es la caída repentina del cabello del padre de Brisa, un orgasmo colectivo, es el momento en el cual la mujer con cabello abultado va penetrando con sus dedos largos y flacos a la que dice ser su amante hasta sentirla húmeda frente a sus cuatro dedos de la mano derecha, es la amputación del quinto, es un silencio antes de que la amante llegue al orgasmo, es un vistazo al futuro.
Vete a la verga es la perdida de un infante justo en el momento en que lo raptan, en el fatal instante en que lo duermen para trasladarlo a Europa y conseguirle otros padres y si bien le va otra vida. Es la mirada del niño al despertar en otro mundo, es la aceptación de otros padres, es la perdida de su infancia en manos de detractores y abusadores sexuales de menores. ¡Malditos sean todos! Vete a la verga es el espacio en el que chicas de doce y once años se miran las caras antes de atender a los clientes y darles placer, es la perdida de la infancia, la mía, la tuya la de todos.
Vete a la verga es perderse en los confines del metro y acto seguido aplastados unos con los otros asfixiados no de sobrecarga humana sino de miedo. Vete a la verga es un sucio y manipulado informe de gobierno, la toma de una tribuna en el congreso, vete a la verga es un demonio, es un dios maligno que clava sus garras sobre los inocentes hombres de papel que a lagrimas se van destruyendo ellos mismos. No somos más que un sueño en el que lloramos por miedo a despertar, así nos ha creado la naturaleza
La gente no muere de ninguna enfermedad, la gente muere de dolor, de lágrimas quizás hasta invisibles van mojando nuestra piel de papel.


Vete a la verga es el retraso del metro, el retraso mismo del tiempo, es el funeral del comandante sin nombre, son flores inmóviles y muertas que acompañan al cadáver, es el miedo que impera cuando algún observador mira por las calles los tanques de la infantería mexicana como simples vehículos que se pasean por las calles del centro histórico.
Vete a la verga es la toma de una ciudad, es un paseo en bicicleta mientras México arde, es la siesta de un escritor Vete a la verga puede convertirse en un acto de heroísmo pero también de dolor, vete a la verga es el soldado que pelea por una nación desconocida, es el marine de Michoacán que en los campos de Bagdad recuerda su pueblo Zacapu en medio de la noche triste y ruidosa debido a los bombazos.
Vete a la verga es ansiedad convertida en días de color marrón, es el señor mitad argelino, mitad mexicano llamado Díaz Marrón, es el choque de dos autos en plena avenida de los insurgentes. Vete a la verga puede ser un país, un niño fumando marihuana, verga es un infiel escondiéndose sínicamente de sus propios temores en la oscuridad de un viejo cine. Vete a la verga es un comando del ejercito violando multitudinariamente mujeres indígenas en alguna apartada región del país, verga es miedo y miedo es verga, es ir hacia ella muchas veces involuntariamente.
Vete a la verga es la vagina destrozada de Ernestina. Vete a la verga es una mujer sin mujer, una mujer sin hombre. Verga es un escandalosa palabra que a todos les gusta proferir, verga es un trabajo de esclavos, una despedida, es el hombre de la corbata mirando curiosamente como un desconocido se tira de pronto a las vías del metro y en un instante la camisa limpia y blanca del nervioso ejecutivo termina manchada de salpicadas enormes de sangre debido al acto del delicioso suicida, delicioso porque en el acto se ha convertido en un festín para la muerte. Vete a la verga es la sangre que se derrama todos los días, vete a la verga puede ser cualquier cosa incluso puede servir para finalizar con poca diplomacia a algún amante, esposo o marido.
Verga es también un periódico sin noticias, la imagen de la Virgen de Guadalupe tomando colores marrones. Vete a la verga es partir hacia los días marrones...
En nuestro pensamiento habita este monstruo que viaja a todas partes y que alguien sin querer llamo: Verga, y que alguien más astuto llamo a este viaje como: Vete a la verga.
partir, no estar donde se esta para estar en otra parte, lejos del todo y cerca de la nada. Insertado en una dimensión verrugosa, donde provine quizás la misma vida, donde la vida es depositada en una olla enorme y desde ahí se van cocinando a los seres humanos hasta quedar bien formados y después tenerlos listos para mandarlos nuevamente a la verga.
Pueden sin embargo existir distintos tipos de viajes, puesto que hay distintos tipos de vergas una de ellas y las mas recurrente es la verga de traición, verga de espías mostrando caras de choferes en el microbús, verga es un puñado de gente intentado despertar, verga es la emigración del mundo de los sueños a la realidad.
Pero sobre todo vete a la verga es salirse de si mismo y comenzar una nueva vida lejos de la verga pues desde ese mismo episodio parte esta historia, si usted, querido lector decide comenzar nuevamente diríjase a la verga.

A SANGRE FRIA.

Las palabras con las cuales el autor comienza su novela "A sangre fria" son concisas, sinceras y hasta cierto punto escepticas. Al menos a una chilanga como yo le parecen extrañas y de inmediato me hacen viajar a los campos verdes y fructiferos de la Kansas despues de la depreción economica de los Estados Unidos. Actualmente veo a este país del norte inmerso en otro y asesinando de igual modo a sangre fria a Irakies y todo tipo de ciudadano que se encuentre dentro del cerco de la muerte yanki en Medio Oriente.

La novela a sangre fria comienza de este modo:

El pueblo de Holcomb está en las elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas llaman "allá"
Alli mismo fue donde asesinaron a sangre fria a cuatro miembros de una familia por demas especial y tranquila llamados "LOS CLUTTER´S"

Impresiones de Truman Capote en entrevista con los asesinos de los Clutter´s, especialmente Perkins el enano cherokee, el fragmento que a continuación muestro es una carta de la hermana del asesino, que esta envia a la prision estatal de Kansas antes de que su hermano asesinara a sangre fria a los cuatro miembros de la familia Clutter´s:

Estaba totalmente destinada a no ser comprendida o a ser tomada textualmente porque tus ideas son opuestas al convecionalismo.
¿Y qué puede haber más convencional que una ama de casa con tres hijos, que vive entregada a su familia? Nada más natural que no pueda aceptar a una persona anticonvencional. Hay en el convencionalismo, como lo dice Capote, una dosis considerable de hipocresia.

Lo que convierten a mi parecer al autor en uno de los mejores relatistas de hechos reales y dramaticos que ha dado el vecino país del norte.

Truman Capote lleva por nombre y si en este texto trato de describirlo seria una perdida de tiempo pues su sola forma de pensarse a si mismo es la que a continuación citare en palabras del mismo autor:

Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.
Truman Capote.


Si son nerviosos como yo mejor no intenten leer la novela, pero si son aventurados como yo, quizas hasta en el intento terminen por ser gente apaciguada y estable emcionalmente hablando.
Yo leí esta novela a pesar de mis desventajas emocionales, Truman Capote me ha enseñado a dejar de tener miedo a cierto tipo de literatura sangrienta pero por demas humana.

Por cierto...No intenten asesinar a nadie.

BORGES Y EL AJEDREZ

En su grave rincón, los jugadoresrigen las lentas piezas. El tablero los demora hasta el alba en su sever oámbito en que se odian dos colores.Adentro irradian mágicos rigores las formas: torre homérica, ligero caballo, armada reina, rey postrero,oblicuo alfil y peones agresores.Cuando los jugadores se hayan ido, cuando el tiempo los haya consumido, ciertamente no habrá cesado el rito.En el oriente se encendió esta guerra cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. Como el otro, este juego es infinito. .

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y peón ladino sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano señaladadel jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino Sujeta su albedrío y su jornada.También el jugador es prisionero(la sentencia es de Omar) de otro tablero de negras noches y de blancos días. Dios mueve al jugador, y éste, la pieza ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empiezade polvo y tiempo y sueño y agonías?

Primera entrega de la micronovela: EL TUNEL

CAPITULO 1

"Emergiendo"

Como todos los dias me levante tarde para acudir a mi trabajo. Despues de realizar la fiesta ceremoniosa y alistarme hasta dejar mi cabello alborotado y docil, sali a la calle y tomé el microbus que me lleva hasta la más cercana estación del Metro. Estando ahí, aborde el enorme tren viciado de gente por todas partes y avance alrededor de cinco estaciones rumbo al sur de la Ciudad de México. En el trayecto, el tren se detuvo unas cinco veces, precisamente cinco mujeres comenzaron a reñir entre ellas, una cayó a las vias, la otra se quedo herida en los pasillos en espera del tren, una más me regalo sus lagrimas guardadas en una bolsa de plastico. Si expongo la bolsita a contraluz, las gotas de lagrimas comienzan a cambiar de un color aun no definido por la ciencia de la luminisencia. La cuarta mujer se quedo chillando como una bebe en las taquillas donde se adquieren los boletos para entrar al tren suburbano. La quinta mujer se me acero con sus ojos bien abiertos y el escote descocido y dijo:

-Todas esas viejas son unas temibles zorras. En la estación del metro Chabacano comenzaron a golpearse las unas con las otras. El pleito comenzó justo cuando la mujer que estaba a mi derecha levanto la mano para visualizar su reloj de pulsera sin embargo en el acto levanto brutalmente el antebrazo y golpeo en el rostro a la mujer que cayó a las vias, la mujer de las vias respondio inmediatamente con un puñetazo, sin embargo el tren se detuvo sorpresivamente, frenó repentinamente y el puñetazo fue a dar a la mujer que le regalo las lagrimas en esta bolsita que usted tiene en la mano. Las personas seguian emergiendo de las profundidades del tren suburbano, un eco unisono comenzo a surgir de los tuneles del tren, la gente comenzo a llenar los pasillos de espera. Los policias nos miraban con sus caras sumamente largas y nos decian en un idioma desconocido algo asi como: !Despejen la area chaparritas!

No hicimos caso, seguimos ahi, platicando largo entendido.

La gente comenzo a desesperarse porque el tren no daba indicios de aparecer en la estación, fué entonces que en un acto de valentia propuse organizar la brigada exploradora. Me autoasigne Lider de la brigada, a la mujer la hice mi mano derecha, un caballero de buenos modales y elegancia extrema lo nombre comandante de la brigada de exploración. Asi fue como saltamos a las vias del tren. Nuestros pies sintieron mas bien los zapatos sintieron la sensación extrema de pisar lo nunca antes pisado. Eramos como unos astrounatas tocando por primera vez la superficie de la luna. La oscuridad invandio nuestro espacio visual, lo ultimo que alcance a ver fue a unas señoras llorando en las salas de espera debido a nuestro acto de valentia. Estabamos dispuestos a encontrar el enigma por el cual todos los dias los trenes del metro se paraba en repetidas ocasiones, estabamos cansados de llegar tarde a nuestros trabajos, escuelas y citas de amor.

Asi fue como...

TROMPETAS DEL AYER Y QUIZAS UN HOY

Cuando escucho la canción de Willie Colon titulada "Gitana" mi corazón acude ciegamente a remembrenzas del pasado, vuelca en mi solo interior una retrospectiva que fugazmente me invita al ayer y lo hace de una forma casi instantanea, el pasado me lleva a mi pasado en bloques de tiempo que para seguir avanzando han tomada prestada la velocidad de la luz. De pronto el día se hace la noche, el sol se interpone entre la luna y de pronto ambos astros terminan confundiondose en plena boveda celeste uno con el otro. Regreso a un tiempo en el que yo creo ciertamente que fuí un hombre trompetista, un jazzista de la musica de America Latina.

Y vienen a mi mente esas letras que dicen:

Por si un día me muero

Y tú lees este papel

Que sepas lo mucho que te quiero

Aunque no te vuelva a ver

Gitana, GitanaGitana, Gitana Tu pelo, tu pelo Tu cara, tu cara

Sé que nunca fuiste mía

Ni lo has sido, ni lo eres

Pero de mi corazónUn pedacito tú tienes

Tú tienes, tú tienes, tú tienes, tú tienes.

Porque sabes que te quiero

No trates de alabarme tú

Pues lo mismo que te quiero

Soy capaz hasta de odiarte yo

En el ambiente se esparce un sentido de tranquilidad, bebo mi cerveza con calma pero tambien con un poco de prisa, ya quiero verte.

Comienzan a sonar los relojes de todas las personas. Mi sombrero se lo lleva el viento. Te presentas ante mi, con una falda blanca y un saco del mismo color. Te veo a lo lejos sumamente hermosa. Alzo la mirada y fijo mis pupilas en tus muslos, hago lo mismo con tu dulce vientre y despues sigo admirando tu figura hasta llegar a tus senos levemente descubiertos por el escote que llevas puesto. Rapidamente guardo la trompeta en su estuche y ahora sólo me concentro en ti.

Te sientas en la mesa y entonces nuevamente aquella canción resuena en todo el ambiente:

Sin mirarte yo te miro

Sin sentirte yo te siento

Sin hablarte yo te hablo

Sin quererte yo te quiero

Willie Colon en mi memoria

PAPALOTES Y COMETAS DE COLOR INFINITO

Me puse triste al ver aquel papalote enredado en las ramas del árbol. Roto, el giraba y giraba al viento, como si quisiese huir.
Pero no lo conseguía. Tu ya viste aquellos animalitos con alas, cuando caen en la tela de una araña? Era de esa forma...
Tuve dolor. El papalote no fue hecho para acabar así. El papalote fue hecho para volar.
Y es tan bonito cuando lo vemos allá en lo alto...
Yo siempre tuve ganas de ser un papalote.

Será por todo esto que mi memoria se empina a ratos como tus papalotes los invencibles, los más baratos y levanta en peso Narciso «El Mocho», para ponerte junto a los elegidos los que no caben en la muerte. Silvio Rodriguez - Papalote

Yo tengo una gran amiga.

SOS MARIANA DE ARENA Y SAL


MARIANA DE SONRISAS





Amiga mía, Mariana mía, que haría yo sin ti. Se me viene luego entonces a la mente la Pintura de Carricoche de Remedios Varo. Tu eres ese ser que va operando y dándole sentido a mi vehículo de locura, en el cual yo me encuentro escribiendo esta misma carta, esta epístola que me hace tan feliz, me da un gusto enorme ver mover mis dedos unos con los otros. Mariana amiga mía no se que haría sin tí.
Tu amistad es el material visible en donde expongo lo invisible de mi ser con mis letras. Yo soy un fantasma, una muerta, tú eres mi salvación
el sepultero, mas bien el conductor de mi locura y yo quien la crea a borbotones intensos de poesia y prosas.




Si alguien se mete con Mariana se mete conmigo y cuidado lectores que nunca aprendi a madrear gente, sólo tirar de puñetazos mal dados, beber cerveza y escribir.

Filosofos de tú espacio: Sartre-Nietzsche

Jean Paul Sartre dice:

-Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad-

A lo que Nietzche reponde sin cuestionamientos:

-Sin música la vida sería un error-

Ambos se quedan mirando un semaforo descompuesto. El aparato se esfuerza por cambiar de luces pero algo se lo impide. Ambos esperan la luz roja para cruzar al otro lado.

Filosofos de tú espacio:

La taberna de la ciencia. Embriaguemonos de conocimiento

Las luciérnagas son unos escarabajos voladores. Las hembras se encienden en medio de la noche para atraer a los machos, pudiendose apagar para ocultarse si detectan algún peligro.Son capaces de generar luz mediante un órgano especial situado en la parte inferior del abdomen, por un proceso de oxidación de carbono e hidrógeno que ocurre muy rápidamente. Este proceso recibe el nombre de bioluminiscencia.

Les adieux de ton soleil irascible

Tu falloir de moi mais grâce à ton égoïsme hechaste tout aux ordures

Et par cela même je ne veux pas savoir de toi

Si tu avais évalué mon amour tout serait pleinement distinct

Peut-être nous nous serions baignés ensemble dans ce port dont tu je parle

Dans une fin je ne te gêne plus, tu es libre de faire ce que tu veux. Même de blesser mon coeur

Matilde y el olvido en radio

Fragmento de un pasado....

Para romper el hilo, es necesario, en ocasiones, amar a la locura en un espacio de oscuridad deslumbrante, convertirse en un loco terriblemente libre.

Sus ojos eran claros y dulces, su mirada poseía un encanto abismal a la mirada de cualquier penoso observador, pues representaba el más íntimo deseo de amarla por encima tiempo. Sus labios de cafés a rojos delineaban una luna menguante bellísima, magnifica, pero a la vez irracional, maniática y alucinatoria. Su cabello era tal cual largo y hondo, sus dedos acariciando aquellas mechas celestiales, bloqueaban el corazón de los observadores. Matilde casi siempre portaba un suetercito azul de lana y unos pantalones desgastados que arropaban el cuerpo hermoso y fructífero de la figura de niña que a ratos se convertía en mujer.

Don Quijote de la Mancha

Con vos se me terminaron los libros de caballería, ya no soy Alexa Libre, soy esclava de mis sueños y hambrienta de ellos he regresado a la realidad. Yo no soy Alexa Libre, ni Bolivarez. Y asi como Don Quijote regresa a la realidad en forma y figura convertido en un tal Alfonso Quijano, yo regreso como Alejandra Escalante.
Mi buen amigo Sancho Panza, debe ser Mariana Sanzón.
Necesito una confesión:
Un escribano, un cura y algunas personas para combatir los últimos días de mi vida
Es mi voluntad que de las cuentas y dineros, no se le pida cuenta a Mariana Sanzón que será bien poco y que buen provecho le haga. Porque si estando loca tuve parte en darle el gobierno de una ínsula ahora estando cuerda si pudiera le daría el de todo un reino, porque la sencillez de su condición y fidelidad de su trato lo merece.
Perdóname amiga en la ocasión que te he dado de parecer loca como yo, haciéndote caer en el error en que yo he caído: Caballeros andantes en bruto.
Mariana dice:
-¡Levántate Alexita vamos a buscar a Dulcinea desencantada!
-Recuerda que quien es vencido hoy, se convierte en vencedor mañana-
Pero yo digo:
Señores vámonos poco a poco pues ya en los nidos de antaño no hay pájaros. Yo fui loca y ya soy cuerda.

Mon amante Dulce écoute ces mots

Sin duda el ser dichoso
Es la culpa más grave,
Pues mi fortuna adversa
Dispone que la pague
Con que a mis ojos tus luces falten.

Será de tus favores
Solo el corazón cárcel,
Por ser aun el silencio,
Si quiero que los guarde,
Custodio indigno, sigilo frágil

Inconciente amor

"El amor que proviene del inconsiente es el más puro, calido y verdadero, en el se funden todos nuestros deseos y pasiones"

Notas de un dia comun.

Y por esta calle vive la que a mí me abandono....Hermosa canción del folcklor mexicano.

Estoy algo triste, pero quizas prontamente logre recuperar este sentimiento roto y tangible como es el despertar del amor, tan dañino para mi mundo de ilusiones y locura extrema.

Se me antoja un tabaco de Yucatan, nunca más una ilusion de pasión.

TRENES VACIOS

CAMINATAS DE TRENES

Dos locomotoras sin saberlo llevan el mismo sentido... Ambas han salido de estaciones contrarias en los espacios repletos de acero cargan a miles de pasajeros en los interiores de los vagones, Una de ellas se llama realidad la otra sueño, ambas avanzan deslizándose fuertemente sobre las vías recorren caminos que una esta por ver en el futuro y la otra pronto ha de llegar por donde la otra avanza. Reconocen los caminos pero no son en realidad caminos, avanzan en los futuros que un estúpido llamó caminos. Silban y aumentan su velocidad, entran en túneles desconocidos, la luz se va esfumando, se produce un silencio irrenunciable, algo malo va a suceder.
Alexa trata de despertar, no puede, las manos se tensan, no puede moverlas, aun recuerda los golpes de su padre sobre su cara, aun recuerda los cables de los micrófonos regados por toda su habitación, se halla siendo una niña, las trabes y los puentes de la ciudad la enfrentan a la realidad mientras el sueño sigue su marcha sin muchas esperanzas
Sueño y realidad en trenes se observan a lo lejos, aprecian con sus ojos la catástrofe pronto a producirse. Alexa es la conductora de ambos trenes que viajan a velocidad inexplicables trata de hacer frenar cada uno de sus trenes, pero no puede, porque mientras frena el tren de la realidad, el tren de los sueños va tomando una mayor velocidad, la colisión es inevitable. Los pasajeros se angustian, sacan sus cabecitas por la ventana implorando a un dios sin nombre salve la vida de los pequeños y los ancianos. Todo es vano pronto se producira la colisión. Alexa piensa, reflexiona, busca una linterna, no sabe para que pero la busca, la encuentra, acto seguido la enciende. El sonido balbuceante de ambas locomotoras va disminuyendo, la colisión se produce y las toneladas de acero fundidas en la sangre y las partes de los cuerpos de los pasajeros del tren de la realidad y el sueño salen proyectadas hacia los cielos del dios sin nombre. Mientras tanto Alexa prende y apaga la bendita lampara, la leche contenida en un vaso que su madre le serbio antes de dejarla sola es el escenario perfecto para que el efecto de la colisión se vaya retardando, una y otra vez se produce la colisión y los trenes salen disparados el uno con el otro. La pequeña Alexa se queda sola una tarde más, mira por la ventana a su madre que cruza la avenida en busca de alguna micro que la lleve hasta la secundaria en donde trabaja.

AVISO DE OCASIÓN

Si usted enamorado pero no sabe como expresarlo

No se preocupeeeeeeeeeeee dejeselo a los profesionales.

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1. Poetas locos
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A la linea del amor: AMOR55632145

TRAZOS DE MI

Para: Doris Lessing
De: Julio Cortazar

Trazos de mí
Eres una capullo de mar, me detengo en silencio ante ti entre las inmensas olas de la imaginación y descubro de pronto tus pupilas contándome historias interesantes, narrándome tu vida, los sueños que deseas concretar a corto y mediano plazo. Me quedo quieta, cierras tus pupilas, cambias el perfil de tu mirada, yo no me encuentro, regresas tu mirada a la mía para centrar la atención, de hecho la centras en mis ojos.
Sobre tus pupilas se va dibujando mi mundo, un cosmos en donde habito yo, donde trabajo en mis planos y hago cálculos, donde salgo a caminar, el mundo en donde por las noches converso con mi mamá y a veces le platico de ti. Me pierdo en tus ojos lentamente, le das un sorbo a la taza de café, tomas la punta de tu lindo cabello que resbala sigilosamente como una irrenunciable cascada de felicidad para mí. Contemplo tus ojos, hallo mi mundo. Quisiera traspasar la barrera de tus ojos y que me permitieras adentrarme un poco más en ti.

LUZ SILENCIOSA. CAMARADAS POR FAVOR NO SE PIERDAN ESTE EXCELENTE FILME

Esta es la trama del hombre meramente bipolar, del hombre que se atreve a derribar el muro infranquebale de la historia y todo lo que a su alrededor ha construido con un unico motivo: El amor.

Rodada en Cuauhtémoc, en el estado de Chihuahua, en la frontera de México con los Estados Unidos, Luz silenciosa nos ubica en una comunidad menonita, en donde Johan, estando casado y contrario a lo establecido por las leyes de su religión y de su sociedad, inicia una relación amorosa con otra mujer.

Aqui les dejo con un pedazo de este excelente filme.
http://www.youtube.com/watch?v=AufewteAg7g

Eleonor Rigby. ¿Usted es felíz Eleonor? -Ella asintio con la cabeza mientras una manzana se podria y un juego de botellas de whisky se caian al suelo.

Eleonor Rigby, me recuerda a una vieja amiga llamada...Bueno esa chica era tan solitaria que no recuerdo su nombre quizas si ha fallecido nunca me enterare. La chica "X" es del tipo de gente jodidamente solitaria, que con sólo mirarlas fijamente a los ojos ya te sientes solo tú tambien. Es dificil interpertar la soledad de los otros pero me parece que aquella cancioncita de los Beatles llamada precisamente Elaonor Rigby explica desde la imaginación de Jhon Lenon, Paul, Ringo y Goerge la musica y letra con la cual una mujer u hombre solitario se atreverian sin pensarlo dos veces a bailar en medio de la noche. Eleonor Rigby de los maravillosos Beatles en la canción del solitario.

Cheken la rola:
http://www.youtube.com/watch?v=FxyJLxV0_-8&feature=related

Eleanor RigbyAh, mira a toda la gente solitaria Ah, mira toda la gente solitaria Eleanor Rigby recoge el arroz de la iglesia donde ha tenido lugar una boda. Vive en un sueño espera tras la ventana con una expresión que guarda en un jarrón junto a la puerta ¿Para quién es? Toda la gente solitaria ¿De dónde viene? Toda la gente solitaria ¿A dónde pertenece? El padre Mc Kenzie escribe las palabras de un sermón que nadie va a escuchar Nadie se acerca mírenlo trabajando, remendando sus medias de noche cuando no hay nadie ¿De qué se preocupa? Toda la gente solitaria ¿De dónde viene? Toda la gente solitaria ¿A dónde pertenece? Eleanor Rigby murió en la iglesia y fue enterrada junto con su nombre Nadie asistió El padre Mc Kenzie sacude la tierra de sus manos mientras se aleja de la tumba Nadie fue bendecido Toda la gente solitaria ¿De dónde viene? Toda la gente solitaria ¿A dónde pertenece?

Londres de por sí es una ciudad repleta de ciudadanos solos y felices. Quien no disfruta la soledad en Europa esta sumamente loco. Era de esperarse que la mejor canción que describe a la soledad como un sentimiento más que una emoción provenga precisamente de la Gran Bretaña. Si les sobra unos milloncitos les recomiendo visitar esa ciudad para que se tomen una foto en la estatua de Eleonor Rigby, la mujer más sola del mundo.

ATT
Minotauro solo

PURA VIDA!!!! COSTA RICA.

Costa rica es un país de olas interminables, por las calles el mar anda. Gira también como cualquier huracán y los habitantes son como peces que en ocasiones salen a la superficie ha comprar café o trabajar, pero casi siempre viven debajo del agua, allí vive una linda mujer llamada...

Ser Politecnico y Universitario

Ser chika poli

Haber sido Politecnica, caminar por los pasillos llenos de competitividad estupida entre los chikillos estudiantes de la UPIBI no fue algo que seriamente pueda llamar como"una gran experiencia de vida" al contrario, para mi, la realización de mis estudios de ingenieria ambiental en el IPN representarón hasta cierto punto un martirio casi como la obra de Bach llamada "El martirio de San Patricio" Por otro lado no puedo afirmar que todo lo que viví en poli fue malo, por el contrario en los cuatro años que experimente mediante las ciencias parcticas a una especie de nación academica llamada UPIBI fue ahi que me di cuenta de que lograr amistades levemente firmes ya es ganancia. Nos haciamos llamar la "La banda" eramos alrededor de seís maes bastantante guapas e inteligentes desde mi propio punto de vista. Sus nombres eran los siguientes: Vikos, Dianel, Angie, Letita, Alejandra y por supuesto yo mera. Supongo que desde luego las cosas no cambian sólo van formando las partes de un gigante llamado destino y que desde luego este gigante se ha formado al menos para mi de forma distinta debido a ello hace como dos años que no he vuelto a saber de "La banda"

En conclusión puedo afirmar que ser politecnico es ser un alumno con miras ha ser un profesionista que recibe ordenes de los directivos de otras empresas (de los ingenieros egresados de la Ibero, Tec de Monterrey, etc). Ser politecnico es tener poco interes en la literatura. Ser politecnico es manejar programas de computo de una forma meramente anti autoritas. En fin supongo que la mayoria de los politecnicos no saben como ser autores de su propio destino laboral sino todo lo contrario.

Ser CHIKA UNAM.

Por el contrario ser universitaria es un respiro a la tolerencia, con esto no digo que al ingresar a cualquier facultad universitaria la vida es de color rosa y todo forma mundos maravillosos. Sin embargo debo aceptar que el departamento de extensión cultural de la UNAM es excelso, la promoción de la cultura, conferencias, cursos, pero sobre todo la divulgación de la cultura extracurricular es eficiente y al menos yo desde mi experiencia como estudiante de filosofia puedo calificar de excelente el servicio que ofrece la unam en cuanto a la divulgación cientifica y cultural. Hablando en terminos curriculares, actualmente estudio la carrera de Lic. en Filosofia en la querida facultad de Filosofia y Letras en CEU. Todas las clases a las que asisto son verdaderamente interesantes, existe una relación directa con el mundo de las abstractas matematicas y la lógica filosofica que estudio nuestro querido Socrates y sus respectivos amantes griegos. Es cuando puedo afirmar que la conjunción de la formación de un ingeniero combinado con estudios filosoficos hacen en mi una persona sensiblemente humana.

Ser Unam, ser Poli es lo mejor que me ha pasado. Mis dos ojos son y han sido testigos del sistema de educación publica superior. Una me defraudo levemente y la otra aun no comienza hacerlo.

ATT
Alexa libre
Ing. Ambiental
Estudiante de Filosofia.

EL DESEO Y EL AZAR: ALEXA Y JULIO: ESCALANTE Y CORTAZAR

Instrucciones para llorar, de Historias de cronopios y de famas" Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. "

El psicriata me recetó caminatas nocturnas

Novelista británica cuyo interés por la psicología se traduce en su exploración novelesca de la locura y el autoanálisis. Gran parte de su obra está basada en la vida cotidiana e interior de mujeres sensibles y perceptivas. Nació en Persia (actual Irán) y creció en el sur de Rhodesia (actual Zimbabwe). Se trasladó a Inglaterra en 1949. Entre sus obras más notables figuran la pentalogía titulada Hijos de la violencia (1952-1969), un relato, en gran medida autobiográfico, articulado en torno al personaje de Martha Quest, y El cuaderno dorado (1962), su novela más famosa.

¿Cómo podemos saber si vieron lo que nosotros vemos? Quizá cuando miraron las colinas, valles, árboles, se hicieron con lo que vieron en una forma que nosotros no comprendemos, como los aborígenes en Australia pueden ser parte de un paisaje a través del canto. Quizá, avizorando, de espaldas a las pinturas que habían ejecutado, ellos eran el paisaje, eran lo que veían. En ocasiones la gente de hoy tiene destellos o momentos, que son como si formaran "parte de todo", emergen en "todo"; ondean en árboles, plantas, suelo, rocas y pasan a ser uno con ellos. ¿Cómo sabemos que esta condición, que se consigue sólo temporal y ocasionalmente, y por rara gente, no fue su estado permanente? "

Y sin querer despues de leer esto la luna desaparecio como si el cielo se la hubiera devorado y comenzo a sonar esta canción. La puerta de la habitación del hotel comenzo a formar dentro de ella un sin numero de puertas que iban siendo proyectadas hacia afuera, mientras tanto las calles y la realidad se iban alejando de mi memoria. Si me preguntan que es calle no se que contestar.

So blue
and violently calmed
I drowned
but yet i feel so fine
and some how.....
don´t know why
i love it down here
(EHH)
sale el sol
y aunque ahogado veo el resplandor
(EHH)
ya me fui
mas sigo en el fondo
so blue
and violently calmed
I drowned
but yet i feel so fine
and some how.....
don´t know why
i love it down here
(EHH)
sale el sol
y aunque ahogado veo el resplandor
(EHH)
ya me fui
mas sigo en el fondo
I thought you did
but you don´t know me.....
(EHH)
sale el sol
y aunque ahogado veo el resplandor
(EHH)
ya me fui
mas sigo en el fondo
I thought you did
but you don´t know me.....

ADIOSSSSSSSSSSSSSSSSS MUCHACHAS

DULCE

Ayer realice la penultima caminata nocturna del mes de Marzo. Claro esta, Abril llego sin avisar, sin retraso sin embargo cabe señalar que llevo retrasadas algunas caminatas. En mi penultima caminata del mes de Marzo platique largo entendido con Julio Cortazar y me hizo saber que está al igual que yo enamorado de esa luz de sol llamada Dulce, del agun modo le recuerda a la Maga. Dulce es una linda luciernaga que va iluminando mi camino de imagenes rotas y soles convertidos en tiempo.

Ultimo texto para Deylin

24/11/2007

SALUDOS VIDA MÍA:
Pues al parecer no tiraste ninguna moneda al aire…
Quisiera no saber de ti más, pero no puedo. Quisiera saber que has muerto en algún mar de sueños llamado Puntarenas. Me gustaría saber que todo este rollo de amor fue tan sólo un lindo sueño y nada más, me gustaría nuevamente despertarme en mi desgracia, saberte nunca antes conocida, pero ni siquiera me atrevo a mostrarte esta carta.

Si usted es un genio mejor no lea este texto

LOS GENIOS
Los genios buscan, se dispersan por el universo como las estrellas, viajan a la velocidad de la luz, más que la luz, viajan a velocidades inexplicables para el ojo humano, para el estándar, para ellos no existe la media, la media de la opacidad de lo oscuro que avanza hacia lo claro, no tiene limites, ellos son los creadores de los mundos, los creadores del mundo polimérico, de tarjetas de crédito. Los genios siempre andan solos, son mas elocuentes que los amorosos de Sabines, los genios son un puñado de interés social, los que siempre buscan el amor, no lo buscan ni tampoco lo encuentran.
A los genios los admiran no los aman, los genios inventan una sinfónica, un concierto nunca antes escuchando se inventan sus propias notas musicales y si no les gustan los números convencionales entonces los cambian, porque ya nada hay en este mundo que les pueda parar su vuelo hacia las profundidades de fuego, la profundidad del arte, de la imaginación, los genios surgen del amor pero no así viven, el amor se va, asustado, ante la indiferencia de no lograr comprender la genialidad. Los genios sufren en la niñez, son apartados de todo, clasificados y entonces entienden casi desde la nuca hasta la planta del pie que es necesario fingir, fingir ser un bebe normal, llorar, cuando se tiene que llorar, imitar el anti razonamiento de los normales, fingir no entender, fingir ha sido el arte de los genios, fingir siempre fingir a cada rato, fingir no saber.
Sigo paseando en mi bicicleta imaginando como es posible que las sombras de los arboles no existan, así como la elevación, me siento elevada, y no porque la elevación tenga un sentido de superioridad, simplemente que desde arriba todo se ve de forma superficial.
Profundamente elevada es como me explico todo, observando en mi mundo de abajo, donde el piso es un enorme cristal, allí estoy yo, mirando los pies de las personas y me lo explico todo porque en los planos no existen vistas inferiores, sólo superiores porque la superioridad del ser siempre esta por arriba del todo, no sabiendo que la verdadera superioridad del universo esta en sus profundidades, de ahí que siempre haga caso de los cuestionamientos de los mares y océanos, de ahí que yo sea la escritora descubridora de tesoros mágicos, porque sólo en las profundidades es donde tenemos acceso al mundo, en los infiernos, en el lugar de los fuegos, el lugar del temido diablo, para mi el diablo no es un ser malvado; es la mejor representación del ser humano perfecto, el ser humano que ha señalado con su dedo, el hombre que se ha atrevido a señalar, el hombre que no se ha conformado con las ordenes de un dios sin nombre, un hombre que ha echado atrás los cuestionamientos filosóficos de San Agustín, la estela convertida en carne del hombre de fuego, el ser que con su fuego quema los papeles de todos, quema las mentiras bíblicas, quema su propia historia, quema cuanto papel le ponen encima, el diablo o como quiere que le llamen no tiene nombre, el hombre de Luzbel es algo que le han inventado, no es el hombre de los infiernos es una especie de Minotauro, vive en un mundo donde la historia de fuentes bíblicas es errónea, es el hombre homosexual, la mujer lesbiana, el ser libre.

Buen día lector, le dejo con un cuento sin precedentes.

Tramoya ilusión

El teatro no puede desaparecer porque es el único arte donde la humanidad se enfrenta a sí misma.
Arthur Miller

Y dijo un dios:
Hagamos al tramoyista a nuestra imagen y semejanza; que domine los peces del mar, las aves del cielo, los animales domésticos, los reptiles de la tierra, las ilusiones…
La vida cae de golpe mientras los espectadores se terminan un pedazo de vida en forma de función. Decía el viejo tramoyista mientras el primer acto daba inicio como todos los viernes por la tarde en el teatro de las ilusiones. La vida pasa inalcanzable como los Ferry’s que miraba siendo una niña- Dijo la mujer tramoyista- Esos gigantescos barcos que embarcaban en las costas marinas quienes detrás de la verde ilusión por crecer hacían con su movimiento navegar la misma vida.
¿Te refieres a esos barcos enormes con sus nombres empuñando la mar? –Pregunto el tramoyista, sin recibir contestación-
La mujer tramoya, perdida en la mirada de una niña de ojos en forma de vías lácteas quien se encontraba saltando la cuerda que a su vez tenia la forma de un reloj descompuesto, toda ella entre los dedos de la mano de un gigante mitad cisne, mitad humano asimétricamente hablando fue en ese preciso instante que la mujer comenzó a experimentar una sensación como de vacio, como si parte de su pasado se volcara en la imagen sombría de un ahogamiento, la falta de aire, el gigante mar devorando con sus dedos olas el cuerpecillo de la niña. La tramoyista se deslizo con las rodillas a oscuras sobre el techo del foro buscando una lámpara con que alumbrar uno de los tableros de control al tiempo de olvidar aquel sentir.
Enseguida el tramoyista dijo -Supongo que tu infancia se despego de ti como la hoja se desprende de los arboles frondosos en Otoño- Su mirada apuntaba hacia el techo, las pupilas casi se le despegaban y el olor anunciaba el abrir de la gran cortina del foro- ¿En cuanto tiempo puede suceder eso? ¿Te refieres al desprendimiento de la hoja? –Contesto en forma de pregunta el hombre-
Asintió la tramoyista. La niñez se desprende en menos de un segundo, como las hojas, sólo se necesita la presencia de un ventarrón, no sólo para desprender la hoja, sino para arrancar la raíz del árbol, derribarlo con todo y hojas. De un momento a otro comenzó a escucharse el inicio de la primera melodía que acompañaría el relato dramático de esa noche. Las castañuelas inundaron de sonidos el lugar así como una bella sinfónica de pájaros compactados en la copa de un árbol y la presencia de un atardecer irremediable como parte de la escenografía en el primer acto.
El tramoyista retomo la conversación diciendo - Una vez que el alma infantil se ha despegado de nuestro ser, queda un ahora repleto por todos lados de sombras, un ahora solitario, enseguida las cosas y la mar se vuelven infinitas, la soledad crece desmesuradamente. Cuando uno se da cuenta las manos y las plantas de los pies son demasiado grandes palpar la verdadera y microscópica felicidad es imposible. Por ejemplo…-Añadió el hombre no sin antes hacer una pausa- Yo de niño pensaba que algún día lograría caminar sobre la superficie del mar sin hundirme.
En eso ambos tramoyistas comenzaron echar andar una de las cuerdas que sostenía desde una de las orillas del techo la forma de un barco en alta mar, como parte de la escenografía. Paralelamente comenzaron a accionar los botones de un tablero de control que hacía subir y bajar un atardecer así como unas luces que dibujaban de colores marrón y verde la bandera de una nación desconocida, además de otras actividades dignas de su trabajo.


Del cuarto de los tramoyistas alcanzaba a escucharse una melodía que iba describiendo armoniosamente ecos de un tal Peter Plata. En la salida de la habitación un pasillo atravesaba transversalmente la melodía y al hacerlo resonaba la música con un coro caribeño casi divino:
¡Óyeme mi lola!
¡Tú para la calle no me sales sola!
porque en la esquina de la calle Caracas
para un muchacho que le dicen Peter Plata
Las manos desgastadas del hombre tramoya hablaban al igual que su boca seca -A los seis años de vida para cualquier ser humano, lo sepa o no, es decir…De súbito el hombre se inmuto, alterando su frágil semblante y voz. En seguida el hombre llenó como por automático sus pulmones de aire como si una ola se lo tragara y de inmediato saliera a la superficie no sin antes proseguir con su relato; el agua marina no era lo importante, más bien lo que hacía tangible la mar eran los maravillosos barcos, con su capitán a bordo. El tramoyista quien jalaba de un lado y otro una polea gigantesca, junto con un esfuerzo combinado en piernas y brazos, montado en una especie de bicicleta mágica, en su mirada se manifestaba tiernamente el papel protagónico del movimiento.
El Tramoyista es liberador de movimiento, con sus manos discute con los engranes y las poleas, va descubriendo costas marinas, un amor en alta mar, piratas taciturnos, poetas nadadores y delfines en forma de taxis marinos. En un jalón, otro y otro las enormes cuerdas que sujetan las ilusiones de carton se doblan como si fueran materiales altamente flexibles e indestructibles para la imaginación. Y de pronto: ¡Se hace la mar, toda ella dulcísima y encantadora!
Los despliegues de la encantadora escenografía hacían que involuntariamente los actores, director y la gente “gourmet” se congratularan de esfuerzos ajenos.
Pero lo que la gente Gourmet desconocía es que el amo y dueño de las ilusiones era el tramoyista y su mujer. Querido lector, permítame aclarar lo siguiente: En realidad la gente gourmet sabía de la valiosa aportación del tramoyista y su mujer, sin embargo entre las fibras de polietileno de alta densidad que conformaban los genes de su cerebro se alojaba envidiosa la realidad. Olvidarlo, eso era lo que hacían cada noche al dar inicio la función.
Los reflectores seguían parpadeando entusiasmados, en cada abrir y cerrar de ojos iban iluminando el interior del teatro de las ilusiones, aquella luces iban hallando entre el escenario y las butacas similitudes de posición en espacio y tiempo fantástico. El aliento del gigante dormido también era iluminado como esferitas de polvo que salían de la misma luz proyectada.
Cuando el primer acto del relato dramático termino, los dos tramoyistas tomaron un pequeñísimo descanso. Uno de ellos se enfilo hacia la única ventana que daba a la calle y la abrió, enseguida una fuerte corriente de aire entro en la sala y fue derrumbando a su paso todas las cosas que pudo.
Le voy a decir algo. -Dijo el tramoyista montado aun en la bicicleta estática mágica,- Cuando era niño me preguntaba que tipo de gente era la que viajaba en barco, hacia donde se dirigía toda esa gente, por qué diablos se iban así nada más, por qué huían, qué caso tenia cambiar de lugares y sitios para vivir. Y hasta le fecha me sigo preguntando que caso tiene ser viajero. En cualquier sitio todo es lo mismo-Dijo el hombre retirando de sus manos unos guantes de gamuza café. Lo único que cambia es la forma de acomodar las cosas. Finalmente en todas partes del mundo la gente come, duerme, coge, sueña, asiste al teatro sin darse cuenta, todo es lo mismo aquí y allá, la mezcla de las cosas es la que cambia.
Por ejemplo, en Rusia las verduras se comen con un poco de sal y vinagreta, en España un poco menos, en México todo sabor es picante y así sucesivamente. En todos lados la gente muere y a veces con un poco de fe resucitan. Como decía mi abuelo Colombiano: En todos lados son las mismas vainas. El hombre hizo una pausa acomodo sus zapatos rojos nuevamente en los pedales y siguió su andar en la bicicleta estática. La mujer por su parte apago la radio y se dirigió hasta la ventana, el aire le estaba congelado los recuerdos. A veces quisiera perderme en un túnel decía la mujer mientras cerraba la ventana, pero después me contento con pensar que quizás no soportaría ni media hora encerrada dentro de un túnel oscuro y solitario. La mujer del tramoyista le dio una ultima bocanada al cigarrillo y enseguida lo tiro lo piso, como quien desecha en el acto una mentira. De pronto dijo emocionada-¡Calando con los ojos mi propio cosmos!… ¿Se imagina usted? ¡El propio cosmos! Y no este pinche teatro en el que somos esclavos de subir y bajar ilusiones.
No se ponga sentimental- Dijo su esposo- Quizás su problemita se deba a que no puede convivir con usted misma quince minutos. Me da mucha risa pensar todas esas vainas sobre problemas existenciales. –Dijo el tramoyista mientras una sonrisa se iba lentamente desdibujando-
De inmediato se hizo un silencio entre ambos…
Sin percatarse ambos tramoyas, la cortina del teatro se abría irremediablemente para dar comienzo al segundo y ultimo acto de la noche-
¿Qué diablos sucede?-Pregunto la mujer del tramoyista- ¿Quién levanto la cortina? ¿Fuiste tú? Dijo sorprendida la mujer con los ojos bien abiertos. El hombre tramoya contesto sin mucho entusiasmo, la bicicleta magica no se movía, los pedales se habían trabado, la cadena de la bicicleta se había salido de su lugar- Seguramente fue aquella corriente de aire abismal que casi todas las noches nos arruina la función. Te dije que cerraras la ventana. Añadió sin mucho ánimo el hombre tramoya.
Para el siguiente acto era preciso accionar una maquina de aire para simular una tormenta, aquella labor era la más ardua de toda la función. El tramoyista y su mujer iban y venían, saltaban, doblegaban obstáculos, jalaban cuerdas de todo tipo, abrían y cerraban puertas, dichas acciones se repetían una por una.
Sepa usted que con valor he soportado mis quince minutos de fama por este teatro llamado vida, aunque en realidad son veintidós años cumplidos a la fecha. ¿Lo dices por el tiempo que dura la escena de la tormenta?-Pregunto el tramoyista a su mujer- Esta asintió con la cabeza, mientras su mirada y sus manos estaban perdidas en el rodar de una polea.
La noche que no podía admirarse desde el cuarto de tramoyistas cayó de golpe. La gran cortina del escenario era parecidísima a la cortina de la ventana por donde entraba el aire que todo lo derrumbaba. En seguida la cortina fue bajando lentamente y el aliento del gigante en forma de luz se iba desvaneciendo poco a poco, el polvito o las trazas de ilusiones habían desaparecido pero permanecían alojadas en las sombras de la oscuridad.
Al terminar la función, la noche, el atardecer, las nubes, los actores, dramaturgo, director, la niña de los ojos vías lácteas, así como el club de la gente gourmet con todo y butacas fueron recogidos uno a uno del escenario por ambos tramoyistas, sistema teatral y puesta en escena sólo eran de utilería.
ALEXA LIBRE.

DULCES

Hoy me comi un dulce de arroz, quizas se trataba de un dulce con un poco de tamarindo en el relleno de aquel dulce estaba herida una mariposa, la sangre se iba derramando por uno de sus brazos-alas, al parecer la habia herido sin darme cuenta sobre una de sus alas, sin querer ampute una ala con mis estupidos dientes de la infidelidad

GOTAS

Gotas

6.10 x 6.10

Gotas van y vienen, resbalan por tus mejillas, por la ventanilla del auto de papa, resbalan rojizas por las paredes de alguna cárcel, de alguna casa, de algún hogar sin puertas, del otro lado, lejos de aquí. En nuestro mundo no hay sangre, aquí donde vivimos no matan a la gente como lo vemos en la tele diariamente, aquí las cosas son más tranquilas, aquí no huele a muerte, aquí no es así como en tu mundo, aquí las camas y las sabanas están siempre limpias, aquí siempre tenemos para comer, aquí todos somos felices, aquí las gotas resbalan lentamente y a veces llueve muy fuerte pero sólo eso pasa. Aquí somos felices de algún hecho real, los sueños son cosas del otro mundo, aquí sólo nos enamoramos cuando estamos seguros del amor a perpetuidad; de lo contrario no nos enamoramos, el amor es cosa de rutina, aquí no sufrimos. Las gotas resbalan por tu mejillas porque vives del otro lado, y ahí las gotas no dejan de mojar todo el suelo, y es tanta lluvia la que ha caído que tu mundo se convirtió en enormes mares encarnizados de peces que no duermen, que no sueñan, peces tristes que no duermen y que todos los días nadan en la pecera de tus sueños cansados de ruidos.

Hay ruido bajo la cama otra vez…

CAMINATAS NOCTURNAS

PRIMER CAMINATA
Ensayo para un ojo
Yo te amaba inconscientemente, te amaba.
Algo en mí siempre había sido diferente al resto de los niños, decían que yo tenia un tercer ojo sobre la frente, yo no le veía pero los demás lo gritaban, todos los días me miraba en el espejo pero, sin embargo, al mirarme en aquel rectángulo de sin fines de reflejos claros, nada encontraba en la frente. Cuando era niña me creía todo lo que me decían, cuando me veía en el espejo no era visible aquel ojo, pero ante mi sórdida confusión de la realidad de los otros y la mía, llegue a pensar que aquel ojo se ocultaba de mi mirada, como si la vida me jugara una broma, entonces comencé a pensar lo que los demás querían y veían en mi.
A los tres años las formas, colores y sombras que con tus trazos ibas dibujando me parecían la mejor y quizás la única forma para entender el mundo en un “sin reflejo de la vida” yo no lo entendía porque no sabía a ciencia cierta de que se trataba eso que llame mas tarde: el tiempo bipolar.
Ese tiempo bipolar, que va de un segundo a otro, se transforma, y cuando tus manos con su energía, de quien sabe donde, se llevan mis ideas, la totalidad de mis ideas, todas ellas, ya no tengo nada que pensar, estoy sola, un sentimiento de culpa se apodera de mi, me voy dando poco a poco a la vida pero a ella no le basta, piensa en fragancias y esencias. Molécula y Alexia entran en una batalla campal.
Alrededor de mi hay un sin numero de mascaras bien confeccionadas, unas bellas otras no tanto, me miran, yo las miro, nos reconocemos en la ficción, sólo en la ficción y nada más, en la realidad las mascaras son sólo mascaras, pero en la ficción, en el ejercicio de fingir, los rostros son mascaras de carne y hueso. Me da un poco de tristeza, soy por naturaleza solitaria, quiero vivir sola, puedo vivir largos periodos sola, pero no conozco Europa, no conozco aun París.
Reivindico mi soledad con este texto, pero el sentimiento de culpa sigue estático en mi corazón. Entonces deseo de pronto entregarme a cada rato, entregarme completa, sin culpa, sin miedo, me doy a la vida, pero el enfrentamiento entre el primer yo y el segundo y después el tercero, cuarto y quinto me supone un signo de fatalidad, soy presa de ti, de todo lo que refleja el tercer ojo. El “primer yo” me dice con reclamos –Oye Alexa, porque diablos no estas escribiendo y leyendo los Himnos de la Noche de Novalis- En ese aspecto creo que el segundo yo, disfruta la borrachera y se entrega a la gentE, por culpa, por terror a la soledad, a esa soledad que probo en pleno sol de media noche y le supo amarga.
Creo que no la amo, no la amo pero temo por Molécula, temo que no soporte esta soledad que le supo amarga, temo que no se adapte a esta nueva soledad. Porque eso si, la soledad se renueva no es la misma, cambia poco a poco, se transforma, transmuta. Por eso el adiós de un nuevo amor siempre duele de forma distinta que el anterior. El amor es la inexperiencia eterna del enamorado.

En la soledad sucede una especie de metamorfosis; ocurre de pronto en nuestros pensamientos, el cerebro sangra, el corazón ríe, y los ojos se llenan de lágrimas, aguas, fluidos extraños inundan nuestra terrible conciencia, no queremos soltar la mano, abrazamos por la fuerza la razón, la soledad nos invade, finalmente la razón se va en un autobús urbano.