Desdén
m. Indiferencia y despego que denotan menosprecio.
Ya no se que siento. Me dueles toda en mi amor propio.
viernes, 7 de noviembre de 2008
jueves, 9 de octubre de 2008
RITOS DE BUKOWSKI
Siempre he admirado al malo, al forajido, al hijo de puta. No me gustan los buenos chicos de pelo corto, corbata y un buen empleo. Me gustan los hombres desesperados, los hombres con los dientes rotos y el cerebro roto...Me interesan más los pervertidos que los santos. Con los vagabundos consigo relajarme porque yo también soy un vagabundo. No me gustan las leyes, la moral, las religiones, las reglas. No me gusta dejarme moldear por la sociedad.
Arte
Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La Forma.
A hueeeeeeeeeeeeeevosssssssssssss mi Bukowski
Yo soy una puta lesbiana marimacha un personaje de tus novelas.
miércoles, 8 de octubre de 2008
AGUILAR DE UN TAL DAVID QUE ANDA EN UNA BICICLETA TODAS LAS TARDES DE GUITARRA
LABERINTOS DE ESQUINAS DONDE SE ENCUENTRA EL MAR
¿La pasarela de los años? ¿Será el problema filosofico de la moda?
¿Si nunca vas a detenerte un rato?
¿La moda es la pasion?
¿Cocinar las estrellas? Entonces el cielo debe ser para david una gigantesca cocina donde una mujer que el han llamado dios quien sabe por qué, cocina todos los dias meriendas de soles y cenas de lunas.
Me encanta la musica de David aguilar, no lo se, una yena me interrumpe en mis escritos.... La yena se metio en la luz roja de un semaforo y presto desaparecio la vi claramente detras del cristal de mi ventana, antes de desaperecer me miro a los ojos y se fue al oh vacio!!!!!!!!!
YO ESTUVE CIEGO POR TUS OJOSSSSSSSSSSSSSSSSSS...Verso de la canción "De largo vi pasar tus dedos"
ESA ROLA ME GUSTA MAS QUE "LA DE LA LIBELULA"
Si tienen internecio hay se ven.
ATT
ALEXA LIBRE
DOLOR DE DOLAR
GO BACK, COME BACK
Go back, come back, en sí nadie sabe lo que significa. Y aunque en realidad las palabras tienen algún significado, los exabruptos americanos interpuestos entre el aire que se alza sobre el terreno árido y las flechas convertidas en misiles de alta velocidad termina siendo la sombra de un soldado americano gravemente herido, que le han dejado olvidado en los terrenos de batalla. Y que en un halo ultimo de aliento gritó desesperado: Go back.
Come back es una bazuca que al estallar sobre los campos de guerra convierten a la bóveda celeste en un infierno erosionado que cae sobre la tierra lentamente. Los pájaros transformados en aviones espía guardan pilotos invisibles que bombardean Bagdad.
Como si un campesino tirara semillas de vida como bombas en el campo rojo más que verde.
¡La culpa es de la insensata gravedad!
Cultivar muerte en lugar de vida es regresar para no volver.
El camino ya pisado el tiempo lo fragmento. Las granadas y las balas yacen quietas sobre las heridas de carne. El fresco aroma de una flor se ha transformado en putrefacción y por eso no me gusta regalar flores.
La guerra de un solo mundo se ha dividido en muchos casi infinitos. De un momento a otro regresa la calma de la que partió un día cuando ella miro sus ojos como si fuese una nación y un calor confortante fue llenado de dicha el nacionalismo de sus años sin ella. Entonces la bandera extranjera izo triunfante sobre su cuerpo y al enamorarse del enemigo comenzó la guerra.
Las niñas se han transformado en soldados y las mujeres se han convertido en víboras que danzan sobre el piso arenoso y se anidan todas ellas en los tanques que el ejército verde ha olvidado en terrenos ajenos.
¿Quién te ha dado el derecho de asesinar? ¿Dios? ¿Quién te dio el derecho de enamorarte? ¿Tú misma? Hacer la guerra y el amor es lo mismo.
La invasión militar y el bombardeo persiste, todos se han ido, ya no queda nada excepto heridas que agonizan sobre el campo de batalla almidonado. Los desplazados observan el horizonte opuesto esperando retornar algún día a su hogar. Mientras el enemigo en la frontera descansa sobre los muertos y los tanques, festejando con una barbicuie su victoria, mientras tanto Alexa llora lo que los muertos de la franja de gaza no pudieron llorar. !Todos deberiamos llorar para compensar el sufrimiento!
Si es que algún día el refugiado retorna a su hogar encontrará su pasado hecho polvo, entonces las rocas y las serpientes formaran una derrota palpable, la cual será: la victoria más esplendorosa.
Failure! More splendid victory!
Y solo así el American with fly quedara aplastado y sus cenizas ni el viento se las llevara.
I get many phonecalls now.They are all alike."are you the woman loserthe writer?""yes," I tell them.
When should I return?
When should I go back?
No returns but never come back
Come back es una bazuca que al estallar sobre los campos de guerra convierten a la bóveda celeste en un infierno erosionado que cae sobre la tierra lentamente. Los pájaros transformados en aviones espía guardan pilotos invisibles que bombardean Bagdad.
Como si un campesino tirara semillas de vida como bombas en el campo rojo más que verde.
¡La culpa es de la insensata gravedad!
Cultivar muerte en lugar de vida es regresar para no volver.
El camino ya pisado el tiempo lo fragmento. Las granadas y las balas yacen quietas sobre las heridas de carne. El fresco aroma de una flor se ha transformado en putrefacción y por eso no me gusta regalar flores.
La guerra de un solo mundo se ha dividido en muchos casi infinitos. De un momento a otro regresa la calma de la que partió un día cuando ella miro sus ojos como si fuese una nación y un calor confortante fue llenado de dicha el nacionalismo de sus años sin ella. Entonces la bandera extranjera izo triunfante sobre su cuerpo y al enamorarse del enemigo comenzó la guerra.
Las niñas se han transformado en soldados y las mujeres se han convertido en víboras que danzan sobre el piso arenoso y se anidan todas ellas en los tanques que el ejército verde ha olvidado en terrenos ajenos.
¿Quién te ha dado el derecho de asesinar? ¿Dios? ¿Quién te dio el derecho de enamorarte? ¿Tú misma? Hacer la guerra y el amor es lo mismo.
La invasión militar y el bombardeo persiste, todos se han ido, ya no queda nada excepto heridas que agonizan sobre el campo de batalla almidonado. Los desplazados observan el horizonte opuesto esperando retornar algún día a su hogar. Mientras el enemigo en la frontera descansa sobre los muertos y los tanques, festejando con una barbicuie su victoria, mientras tanto Alexa llora lo que los muertos de la franja de gaza no pudieron llorar. !Todos deberiamos llorar para compensar el sufrimiento!
Si es que algún día el refugiado retorna a su hogar encontrará su pasado hecho polvo, entonces las rocas y las serpientes formaran una derrota palpable, la cual será: la victoria más esplendorosa.
Failure! More splendid victory!
Y solo así el American with fly quedara aplastado y sus cenizas ni el viento se las llevara.
I get many phonecalls now.They are all alike."are you the woman loserthe writer?""yes," I tell them.
When should I return?
When should I go back?
No returns but never come back
miércoles, 3 de septiembre de 2008
LA ADUANA
Ya llevo mas de 30 dias sin ganas, sin sabor, con sudores por la noche e inflamación de colores de todo tipo. Tengo ganas de espacar. No quiero que me pase lo de a Jonyy en el cuento del Perseguidor de Cortazar. Siento que en cualquier momento voy a reventar. Y si no reviento yo seguramemente lo hara sin ninguna pena mi apendice. En estos momentos es cuendo extraño tanto a Nahomi. Mi Nahomi era como una Deede, solo que latinoamericana, con la piel suavemente entrecubierta de fronteras y limites por doquier, si uno se acerca un poco más casi como intentando besarla, en el acto usted puede ver como el río Colorado carga entre sus aguas un ciento de migrantes mexicanos, salvadoreños, guatemaltecos y uno que otro Nicaraguense desvergonzado.
El saxo del sexo....Quiero un saxo y hacer el sexo con Jhony.
En fin ya nada puedo hacer a veces saltan ante mi breviarios de locuras. Voy a enumerar dichos brevarios de locuras pra
El saxo del sexo....Quiero un saxo y hacer el sexo con Jhony.
En fin ya nada puedo hacer a veces saltan ante mi breviarios de locuras. Voy a enumerar dichos brevarios de locuras pra
miércoles, 27 de agosto de 2008
lunes, 25 de agosto de 2008
Quien hace daño
Quien te hace daño no merece ser perdonado, pues el mismo perdon requiere de atención, y hasta de un poco de salvación. Y no digo esto porque desee en un momento reflexivo el infierno para quien hace daño, sino porque con sus alas repletas de frustación vacia el espacio con veneno que va mal nutriendo hasta el infierno en llamas del que no me creido ni la mitad de su estupida creación.
Los malos amigos, los malos compañeros de trabajo, de la escuela, nuestros hermanos y a veces aunque duela decirlo hasta nuestros padres terminan dañandonos. A veces lo hacen por remediar el buen sentido del camino a veces inconcientemente lo hacen con el afan de superioridad humana, con el objetivo inhumano de aplastar, de torturar, de manipular, de iracir cuanto obstaculo va apareciendo en sus crueles metas de pisar la cima.
Usted se imagina cuanta gente habra caido o muerto antes de la llegada de Stanlin al poder? ¿Usted sabe cuanta gente murio para que Kuwuait logrará ser invadida? ¿Cuantas lagrimas han caido desde que los Estados Unidos invadieron Irak?
Me pregunto...¿Dónde esta dios?
De niña mis papas me golpeaban, no muy fuerte pero en repetidas ocasiones. Eso me daño-
¿Gracias a eso soy lo que soy?
¿Que soy?
Usted puede decirme Dulce Lomeli. Porque usted tambien me hizo mucho daño...
No muchas veces me golpeabas el alma pero tambien en repetidas ocasiones.
Los malos amigos, los malos compañeros de trabajo, de la escuela, nuestros hermanos y a veces aunque duela decirlo hasta nuestros padres terminan dañandonos. A veces lo hacen por remediar el buen sentido del camino a veces inconcientemente lo hacen con el afan de superioridad humana, con el objetivo inhumano de aplastar, de torturar, de manipular, de iracir cuanto obstaculo va apareciendo en sus crueles metas de pisar la cima.
Usted se imagina cuanta gente habra caido o muerto antes de la llegada de Stanlin al poder? ¿Usted sabe cuanta gente murio para que Kuwuait logrará ser invadida? ¿Cuantas lagrimas han caido desde que los Estados Unidos invadieron Irak?
Me pregunto...¿Dónde esta dios?
De niña mis papas me golpeaban, no muy fuerte pero en repetidas ocasiones. Eso me daño-
¿Gracias a eso soy lo que soy?
¿Que soy?
Usted puede decirme Dulce Lomeli. Porque usted tambien me hizo mucho daño...
No muchas veces me golpeabas el alma pero tambien en repetidas ocasiones.
viernes, 22 de agosto de 2008
SI VAS....
DULCINEA:
SI TE DIGO QUE TE QUIERO, YA NO ME QUIERES. ¿POR QUE?
TE LLEVAS MI ALIENTO EN UN ARTE SUSPIRO TUYO.
TE AMO Y TE DEJO DE AMAR CUANDO TUS BRAZOS LIBELULAS VUELAN HACIA EL HORIZONTE DEL FUTURO NO MIO, NO TUYO.
TAN SÓLO HECHAN A CORRER HACIA UNA NUEVA CIEGA ILUSIÓN DE SUERTES CANSADAS Y TU SONRIES.
YO LA QUIERO, NO ME QUIERES,
ME QUIERES, NO TE QUIERO,
QUERER, QUERRER A QUERER,
NO QUERER, NO QUERER A NO QUERER
SI QUERER, NO QUERER ASI QUERER. COMO TE QUIERO YO.
MOMENTOS NADA MÁS DE QUERERTE SIEMPRE PARA QUEDARME.
ATADA A TUS HORIZONTES.
ECOOOOOOOOOOOOO, ECOOOOOOOO, ECOOOO, ECOOO, ECO........
SI TE DIGO QUE TE QUIERO, YA NO ME QUIERES. ¿POR QUE?
TE LLEVAS MI ALIENTO EN UN ARTE SUSPIRO TUYO.
TE AMO Y TE DEJO DE AMAR CUANDO TUS BRAZOS LIBELULAS VUELAN HACIA EL HORIZONTE DEL FUTURO NO MIO, NO TUYO.
TAN SÓLO HECHAN A CORRER HACIA UNA NUEVA CIEGA ILUSIÓN DE SUERTES CANSADAS Y TU SONRIES.
YO LA QUIERO, NO ME QUIERES,
ME QUIERES, NO TE QUIERO,
QUERER, QUERRER A QUERER,
NO QUERER, NO QUERER A NO QUERER
SI QUERER, NO QUERER ASI QUERER. COMO TE QUIERO YO.
MOMENTOS NADA MÁS DE QUERERTE SIEMPRE PARA QUEDARME.
ATADA A TUS HORIZONTES.
ECOOOOOOOOOOOOO, ECOOOOOOOO, ECOOOO, ECOOO, ECO........
jueves, 14 de agosto de 2008
FINAL
No podia ser de otra forma, el fin de semana termine de escribir mi ultima micronovela.
Me gusto el titulo, pero hay cosas que debo seguir puliendo.
Quisiera olvidar algunas cosas....
En fin ya no tengo nada mas que decir, Te quiero.
Excepto porque tengo una pregunta para mi y para todos.
¿Vas o vienes?
jueves, 31 de julio de 2008
POETA NICANOR PARRA
LOS POETAS SON LOS QUE MUEVEN EL MUNDO. UNO NI SE DA CUENTA CUANDO YA LO HAN TRANSFORMADO
HOMENAJE A LAS LETRAS BRILLANTES DE:
"NICANOR PARRA"
NO ME EXPLICO SEÑOR RECTOR
Las razones que pudo tener el Jurado
Para asignarme a mí
Que soy el último de la lista
Premio tan contundente como éste
Hay x lo menos una docena de candidatos
Que con razón se sienten postergados
Irregularidades como ésta
No debieran volver a repetirse
Yo x mi parte me querellaré
Contra quienes resulten responsables
COMO SI TODO ESTO FUERA POCO
Mi Cecilia Bolocco me tiró la cadena
Comillas"Por andar con las patas a la rastra"
Mentiría si digo que miente:
Dentro de poco cumpliré los 100
Me cambió x un lolo de 70
De los trigos no demasiado limpios
Pero con cuenta bancaria morrocotuda
Que la verdad no quede sin ser dicha
NO SÉ NO SÉ
Yo pertenezco a un mundo que se fue
Yo todavía creo en el ser humano
Yo todavía creo en Dios y en el Diablo
Para decirlo todo de una vez
Yo soyUno de esos engendros modernistas
Que confundieron el Ser con el Ente
Ni progresista ni conservador
Sino todo lo contrario Sr. Rector:Ecologista muerto de susto:
Una pulga en el oído del Minotauro:
¡Mi reyno x un par de muletas eléctricas
!Vivo no me pondrán en el ataúd:
Al cementerio x mis propios pies
viernes, 25 de julio de 2008
ULTIMAS LETRAS. LA POETA LEONOR LUNA HA MUERTO
Leonor Luna durmio su ultimo sueño.
Te quiero poeta amiga, pero como vos me dijo una vez: Ya no mires atras.
Despues de tú ultima carta se me vino de inmediato a la mente estos hermosos versos.
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
GRACIAS POR TODO AMIGA POETA LEONOR LUNA.
ATT
ALEXA LIBRE.
miércoles, 23 de julio de 2008
PRIMER ENTREGA DE LA MICRONOVELA "DIEZ BALCONES"
DIEZ BALCONES
Los locos pueden envidiar la razón de los cuerdos.
Esas fueron las palabras que pronuncio Agatafas Rodríguez después de darle un buen sorbo a su café para después perderse entre el humo del cigarrillo que tenia colocado entre labios. Agatafas entrañable amiga de Filipina Fuentes se perdía siempre entre conversaciones angustiosas y desposeídas sobre la vida del loco, la comida del loco, el sexo del loco, los amoríos de loco, la literatura del loco las razones por el cual el loco sigue loco. Agatafas se levanto de inmediato de la mesa y comenzó a repasar nuevamente la última nota de su querido y entrañable amigo Alexander Benitez, fallecido recientemente:
Querida Agatafas:
Ayer camine como un loco irrenunciable por la ciudad, iba siguiendo tu sombra, de pronto se cruzaron recuerdos por mi camino de un pasado inimaginable, sueños de un motor descompuesto, de toda la perdición de mi vida enjaulada en una ciudad sin salida…Hasta que halle la casa de los diez balcones…
Me quede un buen rato sobre uno de los balcones observando el mar, ya casi no tiene agua, con mucho esfuerzo se formaban olas, después recorrí el mundo y pude saber que en todas partes es lo mismo, en todas partes los jóvenes se organizan para luchar a luchar, en las universidades se forman de pronto millones de asambleas, diariamente se elaboran cientos de carteles que claman por la justicia social. A diario la gente se enamora, y uno que otro tonto se suicida por amor.
Costa Rica es un país de olas interminables, por las calles el mar anda. Gira también como cualquier huracán y los habitantes son como peces que en ocasiones salen a la superficie ha comprar café o trabajar, pero casi siempre viven debajo del agua, allí vive una linda mujer llamada Deylin Zeledón.
Ayer camine como un loco irrenunciable por la ciudad, iba siguiendo tu sombra, de pronto se cruzaron recuerdos por mi camino de un pasado inimaginable, sueños de un motor descompuesto, de toda la perdición de mi vida enjaulada en una ciudad sin salida…Hasta que halle la casa de los diez balcones…
Me quede un buen rato sobre uno de los balcones observando el mar, ya casi no tiene agua, con mucho esfuerzo se formaban olas, después recorrí el mundo y pude saber que en todas partes es lo mismo, en todas partes los jóvenes se organizan para luchar a luchar, en las universidades se forman de pronto millones de asambleas, diariamente se elaboran cientos de carteles que claman por la justicia social. A diario la gente se enamora, y uno que otro tonto se suicida por amor.
Costa Rica es un país de olas interminables, por las calles el mar anda. Gira también como cualquier huracán y los habitantes son como peces que en ocasiones salen a la superficie ha comprar café o trabajar, pero casi siempre viven debajo del agua, allí vive una linda mujer llamada Deylin Zeledón.
Deylin de cien fuegos vive en alguna apartada orilla de este mar llamado Costa Rica. Casi todas las mañanas toma el bus para dirigirse a su trabajo de peces marinos y con redes que ella misma diseña en forma de animaciones, lentamente va capturando las conciencias de otros peces costarricenses y después hace como si los comiera vivos pasando por el filtro de los famosa y bien nombrada publicidad. No se que anuncia a voces pero algo anuncia, algo trama con letras llamados spots. Deylin Zeledón es un pez publicista.
SOMBRAS EXTRAÑAS
Imelda desnuda de toda conformidad, y sin ropas, buscó en la bolsa izquierda de su pantalón una moneda de dos pesos para entrar en la estación del metro Chilpancingo. El pantalón lo paso de una mano a otra y saco por fin la moneda.
Imelda pensaba que en ocasiones es bueno buscar la felicidad por donde uno nunca se imaginaria hallarla.
Aquella mañana la estación del metro se encontraba atestada de gente que emergía una y otra vez de la tierra como gusanos hambrientos de frustración, masas de gusanos grises, con las bocas llenas de sequedad y las manos cansadas de tanto tratar.
Los niños por su lado y sin ojos caminaban angustiados con las mochilas en los hombros cansados, mientras el sol con sus rayos se robaba lo poco que quedaba de luz con el fin de satisfacerse a si mismo. La luz de pronto había puesto fecha de caducidad.
Es preciso decirte que te amo. Decía un hombre a una mujer, este con la bragueta abierta y un chaleco que portaba, dicha vestimenta le hacia parecer un vendedor de seguros. En eso las puertas del metro se cerraron como en automático.
El ambiente describía una angustia plena y escalofriante, el ambiente es tenso, decía la mujer costarricense, mientras una picazón en la nariz le destrozaba en ese instante su tranquilidad, era como si un viejo amor se le metiera por las narices.
Un barco salía de la avenida principal, los peces tripulan el barco, La habana se asoma en mis narices, mi respiración me envuelve en todo este aroma de mar, una fuerza es tan sólo la multiplicación de mar y arena, es la fuerza del ambiente costero en cuba. Decía otro pasajero, mientras hablaba por celular quien sabe con quien.
Siento un aire relámpago Imelda, me apena tu desnudez en pleno vagón del metro, nunca creí que te atrevieras a tanto, digo, te creía loca pero esto ya es demasiado, mira toda la gente como te ve, Imeldita no es por ser aguafiestas pero toda la gente te observa.
Yo siento como si te fueras para siempre como el aire.
¿Vos me podes decir que eres? Pregunta Imelda a su acompañante sombrío y ajeno a toda realidad. Tu tan sólo me acompañas a todo lados, es tú única función amor mío.
¿Quién soy? Dice la sombra mientras es borrada del mapa en pleno VAGON DEL METRO. Las sombras terminan juntándose las unas con las otras. Las sombras son infieles por naturaleza, siempre buscan una pequeña luz proveniente de otras, la más cercana quizás, a lo mejor la más lejana a veces.
No soy nadie cariño mío, soy tan sólo un pedacito de felicidad pasajera, soy el habitante extranjero que vive en tu ser, soy tan sólo el instante que permanece para siempre en tú memoria, un trozo del tiempo pasado, un recuerdo pequeño tan pequeño que todos los días lo abres como buen libro en tú memoria.
Es que sucede que ya no disfruto la vida, me cuesta trabajo repasar el pasado, ese pasado en donde yo buscaba una moneda en el aire y el destino me encontraba en el piso, después viajaba horas interminables en el metro, ese metro de los ayeres, ese metro en donde la amargura aun no se había convertido todavía en pasajera. Recuerdo el arte infinito, lo recuerdo algunas veces como la mujer que me hizo escribir por demás, la mujer que me enseño a vivir en la miseria pero feliz.
¿Vos la recordas?
Rayuela ya ni la recuerda, tú ya no la recuerdas, ahora te la pasas con Moseprau en las tiendas departamentales, tratando de olvidar la pobreza, tratando de vender lo que compras y cuando compras vendes lo que todavía ni siquiera posees. Es más al parecer creo que nuestro destino convertido en futuro esta vendido desde antes de anunciar la subasta de la vida.
Cuanto te queda en la cuenta. Es una pregunta muy sabia. En la cuenta de la vida aun me restan algunos sueños por cumplir, algunos largos, otros no tanto, peor aun, quisiera sumergirme en el fondo del agua, escapar, huir, huir de ella, huir de mi misma.
Como alguna vez lo dije, sucede que el soñador huye cuando ya esta muerto, y huye para no morir pero es imposible porque ya esta muerto, muere despierto.
Es que vos sos un mae bastante soñador, pensaste que el pasado se casaría contigo, pagándole un viaje al futuro, en dólares, el amor al menos para ti es de otro mundo, ella le pertenece al tiempo, tú no le perteneces, tu eras feliz, muy feliz, porque sos conservaba su propia voluntad.
¿A que te refieres con voluntad?
Me refiero a ser libre con alegría, evolucionando a ratos en una ecuación matemática diferencial, donde se integra el infinito. Sucede que vos no entiende el arte infinito.
Es tan difícil dejar de soñar esta vida, al parecer los deliciosos suicidas terminan de soñar como a los 22 años.
Ahora estas entrando a tu etapa de finalización de sueños, es momento de suicidarte, ha llegado tu hora de morir.
¿Y como es que vos te suicidaras? Dice Imelda mientras el metro se queda inmóvil en algún lugar del túnel.
Pues lo tengo todo planeado. Me aventare a las vías del metro.
Eso es muy fácil, justo en el momento en el que el pinche metro pare en la estación, me aventare.
¿Crees que de esa forma terminen mis días de soñador inmaculado?
Convencido de aquella pregunta Imelda respondió de inmediato. Eso va a ser muy doloroso, imagínese. Hace una pausa. Brazos y piernas quedaran esparcidos en todas las vías del tren. Sin embargo estoy segura que sólo asi, serás maravillosamente normal, una vez que te aplaste el cráneo las llantas del metro, vos ya no podrá soñar nada de nada. Eso será estupendo, quiero estar ahí para verlo con mis propios ojos.
Ojala eso que dice usted coadyuve a desanimar esta feliz locura que vive en mi. Deseo ser tan triste como usted sombra mía.
Unas mariposas tomaron un vuelo interminable, de pronto atestaron el vagón del metro con dulces sonidos de primavera, algo resurgió en Imelda, una parte inmóvil de su ser resurgía con el solo hecho de observa una de estas cándidas mariposas tan libres, tan amarillas que se posaban de pronto en los perfectos suicidas, con colores rosas, y dóciles a la vez que fuertes, en contra del viento celebraban la vida a carcajadas pausadas pero intermitentes también. Las mariposas de los sin colores casi amarillas, infinitas, bellas e increíbles ante la mirada de los pasajeros revoloteaban con sus alas en el vagón del metro en horas y horas, sacudiendo en sus alas su cansancio y quizás hayan permanecido por el resto de esta vida en las cabezas de los viajantes. Cuando el vagón abría nuevamente las puertas en otra vida estas salían del vagón y entraban sus antepasados, quizás a la misma vida, no lo sé, pudo haber sido otra, pero eso si, siempre lo hacían en el mismo vagón, con diferentes colores y a veces hasta sin alas volaban.
Una mariposa un día hablo con Imelda un idioma humano diciendo:
Tienes que ser feliz, porque la vida se abre como mis alas, la vida se cierra como ellas cuando uno hecha el vuelo. Volando territorios inimaginables, uno vuela la vida, y cuando cierran las alas uno pierde todo sentido de orientación y cuando la vida se acaba, las alas de la mariposa toman de aposento infinito la hoja de una flor en primavera y por miedo las mariposas se quedan ahí para siempre.
Quisiera sentir la piel de la libertad, quisiera huir de todos, hace días le dije a la mariposa que si quería ser mi mujer, mientras ella con sus alas se alejaba, y tomando el vuelo a quien sabe donde, ésta se iba convirtiendo en un anillo que poco a poco fue borrándose de mi memoria, sin embargo el aire apestaba, la putrefacción del sistema compra y venta se pegaba como chicle a la lengua de los hombres que por los siglos de los siglos utilizaban dicho órgano para comprar y vender al mejor postor las palabras.
El postor, el impostor, quizás es el que caza a las mariposas, el que anda por los vagones del metro arropando conciencias con trajes de moda. Y no digo esto porque sea algo sagrado el desnudo, sólo lo digo porque ya no tengo nada más que decir, yo misma vivo desnuda.
Salgo desnuda por la calle, los deliciosos suicidas me miran estupefactos saben que eso es cosa de otro mundo, manías del diablo quizás, de la locura en mariposas que observo todos los días.
Ese día en que Imelda salió desnuda a la calle por primera vez en su vida, ese día en el que se lleno la cabeza de flores y tomo el primer metro que paso, ese día en que una moneda al aire le hizo decidir su futuro ese dia hubo como unos veinte suicidios.
Águila o sol, desnuda o nada decidió Imelda, mientras su sombra caminaba justo al lado de su bella figura sin ropas por el vagón del metro.
¡Señores pasajeros se va a llevar mi cuerpo desnudo por la mínima cantidad de tiempo!
Las sombras de los deliciosos suicidas miraban a Imelda, mientras hurgaban en sus bolsillos buscando desesperadamente siglos.
Imelda pensaba que en ocasiones es bueno buscar la felicidad por donde uno nunca se imaginaria hallarla.
Aquella mañana la estación del metro se encontraba atestada de gente que emergía una y otra vez de la tierra como gusanos hambrientos de frustración, masas de gusanos grises, con las bocas llenas de sequedad y las manos cansadas de tanto tratar.
Los niños por su lado y sin ojos caminaban angustiados con las mochilas en los hombros cansados, mientras el sol con sus rayos se robaba lo poco que quedaba de luz con el fin de satisfacerse a si mismo. La luz de pronto había puesto fecha de caducidad.
Es preciso decirte que te amo. Decía un hombre a una mujer, este con la bragueta abierta y un chaleco que portaba, dicha vestimenta le hacia parecer un vendedor de seguros. En eso las puertas del metro se cerraron como en automático.
El ambiente describía una angustia plena y escalofriante, el ambiente es tenso, decía la mujer costarricense, mientras una picazón en la nariz le destrozaba en ese instante su tranquilidad, era como si un viejo amor se le metiera por las narices.
Un barco salía de la avenida principal, los peces tripulan el barco, La habana se asoma en mis narices, mi respiración me envuelve en todo este aroma de mar, una fuerza es tan sólo la multiplicación de mar y arena, es la fuerza del ambiente costero en cuba. Decía otro pasajero, mientras hablaba por celular quien sabe con quien.
Siento un aire relámpago Imelda, me apena tu desnudez en pleno vagón del metro, nunca creí que te atrevieras a tanto, digo, te creía loca pero esto ya es demasiado, mira toda la gente como te ve, Imeldita no es por ser aguafiestas pero toda la gente te observa.
Yo siento como si te fueras para siempre como el aire.
¿Vos me podes decir que eres? Pregunta Imelda a su acompañante sombrío y ajeno a toda realidad. Tu tan sólo me acompañas a todo lados, es tú única función amor mío.
¿Quién soy? Dice la sombra mientras es borrada del mapa en pleno VAGON DEL METRO. Las sombras terminan juntándose las unas con las otras. Las sombras son infieles por naturaleza, siempre buscan una pequeña luz proveniente de otras, la más cercana quizás, a lo mejor la más lejana a veces.
No soy nadie cariño mío, soy tan sólo un pedacito de felicidad pasajera, soy el habitante extranjero que vive en tu ser, soy tan sólo el instante que permanece para siempre en tú memoria, un trozo del tiempo pasado, un recuerdo pequeño tan pequeño que todos los días lo abres como buen libro en tú memoria.
Es que sucede que ya no disfruto la vida, me cuesta trabajo repasar el pasado, ese pasado en donde yo buscaba una moneda en el aire y el destino me encontraba en el piso, después viajaba horas interminables en el metro, ese metro de los ayeres, ese metro en donde la amargura aun no se había convertido todavía en pasajera. Recuerdo el arte infinito, lo recuerdo algunas veces como la mujer que me hizo escribir por demás, la mujer que me enseño a vivir en la miseria pero feliz.
¿Vos la recordas?
Rayuela ya ni la recuerda, tú ya no la recuerdas, ahora te la pasas con Moseprau en las tiendas departamentales, tratando de olvidar la pobreza, tratando de vender lo que compras y cuando compras vendes lo que todavía ni siquiera posees. Es más al parecer creo que nuestro destino convertido en futuro esta vendido desde antes de anunciar la subasta de la vida.
Cuanto te queda en la cuenta. Es una pregunta muy sabia. En la cuenta de la vida aun me restan algunos sueños por cumplir, algunos largos, otros no tanto, peor aun, quisiera sumergirme en el fondo del agua, escapar, huir, huir de ella, huir de mi misma.
Como alguna vez lo dije, sucede que el soñador huye cuando ya esta muerto, y huye para no morir pero es imposible porque ya esta muerto, muere despierto.
Es que vos sos un mae bastante soñador, pensaste que el pasado se casaría contigo, pagándole un viaje al futuro, en dólares, el amor al menos para ti es de otro mundo, ella le pertenece al tiempo, tú no le perteneces, tu eras feliz, muy feliz, porque sos conservaba su propia voluntad.
¿A que te refieres con voluntad?
Me refiero a ser libre con alegría, evolucionando a ratos en una ecuación matemática diferencial, donde se integra el infinito. Sucede que vos no entiende el arte infinito.
Es tan difícil dejar de soñar esta vida, al parecer los deliciosos suicidas terminan de soñar como a los 22 años.
Ahora estas entrando a tu etapa de finalización de sueños, es momento de suicidarte, ha llegado tu hora de morir.
¿Y como es que vos te suicidaras? Dice Imelda mientras el metro se queda inmóvil en algún lugar del túnel.
Pues lo tengo todo planeado. Me aventare a las vías del metro.
Eso es muy fácil, justo en el momento en el que el pinche metro pare en la estación, me aventare.
¿Crees que de esa forma terminen mis días de soñador inmaculado?
Convencido de aquella pregunta Imelda respondió de inmediato. Eso va a ser muy doloroso, imagínese. Hace una pausa. Brazos y piernas quedaran esparcidos en todas las vías del tren. Sin embargo estoy segura que sólo asi, serás maravillosamente normal, una vez que te aplaste el cráneo las llantas del metro, vos ya no podrá soñar nada de nada. Eso será estupendo, quiero estar ahí para verlo con mis propios ojos.
Ojala eso que dice usted coadyuve a desanimar esta feliz locura que vive en mi. Deseo ser tan triste como usted sombra mía.
Unas mariposas tomaron un vuelo interminable, de pronto atestaron el vagón del metro con dulces sonidos de primavera, algo resurgió en Imelda, una parte inmóvil de su ser resurgía con el solo hecho de observa una de estas cándidas mariposas tan libres, tan amarillas que se posaban de pronto en los perfectos suicidas, con colores rosas, y dóciles a la vez que fuertes, en contra del viento celebraban la vida a carcajadas pausadas pero intermitentes también. Las mariposas de los sin colores casi amarillas, infinitas, bellas e increíbles ante la mirada de los pasajeros revoloteaban con sus alas en el vagón del metro en horas y horas, sacudiendo en sus alas su cansancio y quizás hayan permanecido por el resto de esta vida en las cabezas de los viajantes. Cuando el vagón abría nuevamente las puertas en otra vida estas salían del vagón y entraban sus antepasados, quizás a la misma vida, no lo sé, pudo haber sido otra, pero eso si, siempre lo hacían en el mismo vagón, con diferentes colores y a veces hasta sin alas volaban.
Una mariposa un día hablo con Imelda un idioma humano diciendo:
Tienes que ser feliz, porque la vida se abre como mis alas, la vida se cierra como ellas cuando uno hecha el vuelo. Volando territorios inimaginables, uno vuela la vida, y cuando cierran las alas uno pierde todo sentido de orientación y cuando la vida se acaba, las alas de la mariposa toman de aposento infinito la hoja de una flor en primavera y por miedo las mariposas se quedan ahí para siempre.
Quisiera sentir la piel de la libertad, quisiera huir de todos, hace días le dije a la mariposa que si quería ser mi mujer, mientras ella con sus alas se alejaba, y tomando el vuelo a quien sabe donde, ésta se iba convirtiendo en un anillo que poco a poco fue borrándose de mi memoria, sin embargo el aire apestaba, la putrefacción del sistema compra y venta se pegaba como chicle a la lengua de los hombres que por los siglos de los siglos utilizaban dicho órgano para comprar y vender al mejor postor las palabras.
El postor, el impostor, quizás es el que caza a las mariposas, el que anda por los vagones del metro arropando conciencias con trajes de moda. Y no digo esto porque sea algo sagrado el desnudo, sólo lo digo porque ya no tengo nada más que decir, yo misma vivo desnuda.
Salgo desnuda por la calle, los deliciosos suicidas me miran estupefactos saben que eso es cosa de otro mundo, manías del diablo quizás, de la locura en mariposas que observo todos los días.
Ese día en que Imelda salió desnuda a la calle por primera vez en su vida, ese día en el que se lleno la cabeza de flores y tomo el primer metro que paso, ese día en que una moneda al aire le hizo decidir su futuro ese dia hubo como unos veinte suicidios.
Águila o sol, desnuda o nada decidió Imelda, mientras su sombra caminaba justo al lado de su bella figura sin ropas por el vagón del metro.
¡Señores pasajeros se va a llevar mi cuerpo desnudo por la mínima cantidad de tiempo!
Las sombras de los deliciosos suicidas miraban a Imelda, mientras hurgaban en sus bolsillos buscando desesperadamente siglos.
lunes, 21 de julio de 2008
CONSTELACIONES HOMENAJE A TIERRA L
¿A DONDE FUERON A PARAR TODAS NUESTRAS ILUSIONES?
Verdaderamente no se que seria de la humanidad si no tuviera dentro de sí, escondidos, superpuestos, adyacentes, provisionales, otras muchas humanidades que no sólo destruyen la primera, sino que la constituyen al ampliarla, repetirla y hacerla posible de adaptación a las mas variadas circuntacias de la vida. Los sueños no son sueños, son tan sólo escondites de la realidad, apenados de ser tan grandiosos por ello se ocultan...
CONSTELACIONES
Cuento de clavos y martillos
De pronto el argumento del mundo ya no fue valido, la verdad había sido arrancada de sus raíces milenarias, sentí entonces que miles de años me tocaban las puntas de los dedos y de pronto deje de ser yo, la contemporánea, la que se la pasa matando los segundos en la computadora, la que fuma incontrolablemente, la que siempre se haya descomunalmente en un precipicio. De pronto el tiempo me invadió, sentí como si el conocimiento se redujera a un mito intrínseco, sentí cómo la relatividad de Einstain se disolvía y el tiempo me abalanzaba hacia el pasado, me perdí en tus ojos, en tus labios, me perdí entre las sangre del señor atropellado, me perdí en un laberinto y ya no hubo tiempo de volver, me extravié entre las investigaciones de Newton, me perdí, entre el estreno de Hamlet de
Shakespeare, entre el estreno de la obra de Balzac.
Me perdí, porque entre tanta inmensidad, aquel horizonte se transformo en tiempo, tiempo en piedras y fue así como caí accidentalmente a un enorme hueco, el tiempo se transformo en pesadas piedras que poco a poco fueron sepultándome.
Mire sus ojos, ella miro los míos, no era para mi, ni ella tampoco era lo que esperaba de la vida, pero aquel viento de Agosto y esa lluvia que a ratos no se sentía tan intensa, nos envolvía de pronto en un abismo. La dirección que tomaba curso era lo que precisamente años atrás debió haber sido un volcán. Un volcán con lava volcánica inconclusa, oro fundido, de lo que debió haber sido la punta del inicio del mundo, ahí donde el universo comenzó, y después algún dia atrás desapareció y en lugar de ello están los cimientos de un enorme edificio. Observe los mundos me rendí ante ellos, me rendí ante el tiempo, me rendí ante la instantaneidad de los verdaderos segundos, de sus milésimas, me rendí ante los rostros ocultos, de las mascaras, de todos lo que trataron de averiguar el origen de mi locura.
Hubo una pausa, la lluvia poco a poco iba disminuyendo, me sentí con ganas de regresar, ahí estaba yo, dormida con los brazos abiertos, reconociendo a la muerte, charlando con ella, ella me decía frases deliciosas, yo las tomaba, ella se las quedaba y después me dejo ir, me dejo salir de aquella alberca veinte años atrás, donde por poco termino mis días ahogada.
Ahí estaba yo, acostada en la punta de la pirámide del sol, con aquella mujer a mi lado, nuevamente volvimos a reencontrarnos después de miles y miles de años en los que la cultura Teotihuacana se levanto, justo antes del conquistador, justo antes de que todo se lo devorara el espiral capitalista.
Nada volverá a ser igual….-Me decía la mujer lamentándose- Si te deje ir aquella vez es porque tenia ganas de liberar un pequeño capullo de estrella lunar-
-Vos debes conocer la luna-
¿Conoces la luna? –Preguntaba la mujer-
Cerré mis ojos, ahora llevaba puesto un pantalón color azul, horas atrás había fumado tremendas bocanas de cigarrillo, ahora era libre de todo, libre de alguna infidelidad, huí, de pronto de aquel sacrificio.
Shakespeare, entre el estreno de la obra de Balzac.
Me perdí, porque entre tanta inmensidad, aquel horizonte se transformo en tiempo, tiempo en piedras y fue así como caí accidentalmente a un enorme hueco, el tiempo se transformo en pesadas piedras que poco a poco fueron sepultándome.
Mire sus ojos, ella miro los míos, no era para mi, ni ella tampoco era lo que esperaba de la vida, pero aquel viento de Agosto y esa lluvia que a ratos no se sentía tan intensa, nos envolvía de pronto en un abismo. La dirección que tomaba curso era lo que precisamente años atrás debió haber sido un volcán. Un volcán con lava volcánica inconclusa, oro fundido, de lo que debió haber sido la punta del inicio del mundo, ahí donde el universo comenzó, y después algún dia atrás desapareció y en lugar de ello están los cimientos de un enorme edificio. Observe los mundos me rendí ante ellos, me rendí ante el tiempo, me rendí ante la instantaneidad de los verdaderos segundos, de sus milésimas, me rendí ante los rostros ocultos, de las mascaras, de todos lo que trataron de averiguar el origen de mi locura.
Hubo una pausa, la lluvia poco a poco iba disminuyendo, me sentí con ganas de regresar, ahí estaba yo, dormida con los brazos abiertos, reconociendo a la muerte, charlando con ella, ella me decía frases deliciosas, yo las tomaba, ella se las quedaba y después me dejo ir, me dejo salir de aquella alberca veinte años atrás, donde por poco termino mis días ahogada.
Ahí estaba yo, acostada en la punta de la pirámide del sol, con aquella mujer a mi lado, nuevamente volvimos a reencontrarnos después de miles y miles de años en los que la cultura Teotihuacana se levanto, justo antes del conquistador, justo antes de que todo se lo devorara el espiral capitalista.
Nada volverá a ser igual….-Me decía la mujer lamentándose- Si te deje ir aquella vez es porque tenia ganas de liberar un pequeño capullo de estrella lunar-
-Vos debes conocer la luna-
¿Conoces la luna? –Preguntaba la mujer-
Cerré mis ojos, ahora llevaba puesto un pantalón color azul, horas atrás había fumado tremendas bocanas de cigarrillo, ahora era libre de todo, libre de alguna infidelidad, huí, de pronto de aquel sacrificio.
Tengo la impresión de que años, miles de años atrás, el mismo dia quizás , a la misma hora, en tiempo y espacio yo había estado allí , sentí la necesidad de reencontrarme con mi verdadero pasado antes de partir a la luna.
Todo el tiempo se retrasa… Fijo los pasos al revés, me voy hacia la sala, me siento en la silla de la abuela recientemente fallecida, después salgo por la puerta, atravieso a espaldas la ciudad, me subo al automóvil de Valeria, le doy un beso, casi como si hubiese sido un saludo y no una despedida, platicamos, no me alejo de ella, algo anda mal, el tiempo se ha retrasado, fijo la mirada en mi reloj de pulsera, pero este corre al revés, la gente, el mundo, se mueve al revés.
El hombre que encontramos muerto en la avenida no muere, se queda mirándome fijamente, quiero avisarle que cuando el tiempo regrese en si, el va a morir, y entonces tomare el celular y llamare a la ambulancia.
Nada pasa, mis amigas se besan, cantamos al revés, la música que finaliza pero ahora, en este instante ha comenzado, el tiempo ha regresado, recordamos la primaria, estamos en la primaria, somos unas niñas aun no sabemos de nosotras, para estos segundos somos unas extrañas, algún dia nos conoceremos, pero algún dia nos miraremos por primera vez a los ojos…Seguimos en el auto, comemos pizza, dormimos, comemos nuevamente pizza, llegó tarde a la cita, siempre llegó tarde, camino por la calle viajo en metro, después me vuelvo niña, he vuelto a nacer, siento ese estado de la materia inadvertido, recuerdo haber escuchado en el vientre materno alguna platica sobre la chica que se suicido en el cinematógrafo, como fue que aquel miércoles de ceniza la pantalla quedo manchada de sangre, justo en la escena donde en fabuloso actor Anthony Queen, baila el rito griego de Zorba.
El cinematógrafo se me viene a la mente, soy un feto no lo comprendo, el tiempo marcha hacia atrás, recuerdo haber vivido algo así, recuerdo muchas veces haber estado en este ambiente acuoso, llamado vientre, recuerdo que mis padres fueron otras muchas cosas atrás antes de ser mis padres.
Mi madre las horas, mi padre los segundos, somos tiempo querida Elisa, somos tiempo encarnizado.
Todo mundo se pregunta que hay después la muerte, sin embargo para el tiempo bipolar, es tan sólo el que viaja hacia atrás. Yo debería preguntarme que hay antes de la vida, que somos, por que somos mortales, por que somos débiles.
Lo voy descubriendo, lo voy descubriendo, lo voy descifrando, lo voy entendiendo…
El ambiente acuoso se ha transformado, somos una serie de transformaciones, ahora veo una luz, pequeñita, dos luces quizás me encuentro fuera de la tierra pareciera que es el universo, soy una luz que viaja de un planeta a otro, de una constelación de estrellas a otra, soy parte de una estrella, la estrella explota…
Todo sucede justo cuando abro la puerta del auto.
Pero antes, antes de, antes de la estrella, antes de todo…
Antes de todo eso, no era luz, era una partícula que vivía impaciente por despegar de este mundo.
Antes de la luz, antes del movimiento, antes del silencio. Antes de la evolución ¿Qué era lo que había?
¿Qué habitaba antes de todo?
Una vida, la otra, miles de vidas, me lo explicaba un tipo….
El otro lado, la otra vida, esta vida no, la de antes, la de mucho antes, la de tiempo atrás muy atrás.
Antes de la luz eras tiempo…-Decía el tipo, mientras su alma se quedaba sentada en una banqueta, fijando su mirada en la ambulancia que se alejaba con todos sus ruidos urbanos-
Tiempo soy, tiempo he sido siempre, tiempo incontable, tiempo infinito.
El tiempo infinito me causa un dolor interminable, yo era el infinito, todos hemos diso infinitos, adiós infinito, adiós infinito, vida sin dolor, la vida que sólo avanza en silencio hasta la circunstancia de vida más cercana, eso soy yo, soy tan sólo un pedazo de tiempo que ahora ha sido luz, después se convirtió debido al movimiento en el cuantió de alguna estrella, surge una explosión, soy dispersada de mi hábitat, una refugiada de luz y tiempo, no hay leyes, no hay guerras, no hay mundos, nuevamente soy la viajera en busca de felicidad, soy la viajera que aprendió a huir, siempre huir hacia rumbos desconocidos hacia rumbos con miles de salidas, infinitas salidas de soledad, siempre sola, caminando en un tiempo sin marcas.
Regreso al ambiente acuso, una enorme manguera hace que succione alimento, veo una luz no como la del universo entero, no lo que fui anteriormente, ahora es un luz artificial, una luz solamente, veo un pedazo enorme de carne, un gigante trata de devorarme: es una mano, la mano del medico que me saca de la superficie, nazco de pronto, lloro al nacer, no me gusta este espacio después de haber sido luz, un cuantió, en fin, nada puede hacerse, el tiempo bipolar sigue avanzando.
Escucho las primeras notas musicales, me enamoro de la música clásica, de las matemáticas de las explicaciones científicas, de la filosofía.
Sigo en esta vida, leí en un periódico el descubrimiento del ADN, me descubro a mi misma, entiendo algunas modificaciones de la teoría de Albert Einstain, la historia es modificada, veo muertes intrínsecas, veo sangre, como nunca antes en mi vida había visto; veo rostros de sufrimientos en Irak, un bombazo, el otro, sangre, cadáveres, muerte, ¿Hacia donde irán todos ellos? ¿Acaso se transformaran en estrellas? El cielo esta poblado de muerte, pues la materia se trasforma y todo justo se encuentra en la congregación de una estrella y el alineamiento de estas: Una constelación
Disfruto la niñez, juego, pinto lo que se me da la gana, invento un mundo caleidoscópico, encierro a mi hermana en el baño la escucho chillar, no importa, ya creceremos.
Llega la adolescencia, ha zarpado a tierra firme el buque de los esplendores, me enamoro por primera vez, me enamoro de Lizbeth Lopez Serrato, me enamoro en la clase de ingles, no dejo de admirar sus rizos que caen religiosamente por sus hombros.
Yo la amo, el estomago se me hace bolas, me siento mareada, me siento reconfortante ante su mirada, nos amamos, ella me ama a mi, yo la amo a ella, somos felices imaginando el futuro, pensado en hacer avanzar el tiempo, no sabiendo que todo esto es producto de tiempo corriendo hacia atrás, siempre hacia atrás, esto ya lo he vivido, es lo que siempre digo, esto ya lo he vivido decía de pronto y diré de pronto.
Subo al automóvil de Valeria, cantamos, reímos, observo al hombre que miles de años atrás me miro, en la misma época, en la era de la globalización, la del Internet.
El hombre ha asido atropellado, ya no me mira más, esta muerto, despide su alma al infinito
El hombre levanta la mano y con un gesto dulce despide a la vida, el aire lo desaparece en segundos, la sangre sigue en el asfalto, ha formado una constelación.
En el cadáver del hombre se nota una evidente soledad, nos paramos en seco, esperamos a que llegue la ambulancia, suben al hombre, se lo llevan y entonces la ambulancia se lleva otra historia, yo sigo la mía, la propia, seguimos en el auto, cantamos, reímos, nos detenemos en una gasolinera.
Esto ya me había pasado –Pienso de pronto-
Me despido de ella, le doy un beso en la boca, es la despedida. –Cierro la puerta del auto- El automóvil avanza, como la ambulancia, como el tiempo, como el filme de Zorba, como Nahomi, yéndose hacia la avenida de los insurgentes, como la sed de vivir, como el tiempo y entonces las estrellas se alinean en el cielo formando irremediablemente a Centaurus.
Todo el tiempo se retrasa… Fijo los pasos al revés, me voy hacia la sala, me siento en la silla de la abuela recientemente fallecida, después salgo por la puerta, atravieso a espaldas la ciudad, me subo al automóvil de Valeria, le doy un beso, casi como si hubiese sido un saludo y no una despedida, platicamos, no me alejo de ella, algo anda mal, el tiempo se ha retrasado, fijo la mirada en mi reloj de pulsera, pero este corre al revés, la gente, el mundo, se mueve al revés.
El hombre que encontramos muerto en la avenida no muere, se queda mirándome fijamente, quiero avisarle que cuando el tiempo regrese en si, el va a morir, y entonces tomare el celular y llamare a la ambulancia.
Nada pasa, mis amigas se besan, cantamos al revés, la música que finaliza pero ahora, en este instante ha comenzado, el tiempo ha regresado, recordamos la primaria, estamos en la primaria, somos unas niñas aun no sabemos de nosotras, para estos segundos somos unas extrañas, algún dia nos conoceremos, pero algún dia nos miraremos por primera vez a los ojos…Seguimos en el auto, comemos pizza, dormimos, comemos nuevamente pizza, llegó tarde a la cita, siempre llegó tarde, camino por la calle viajo en metro, después me vuelvo niña, he vuelto a nacer, siento ese estado de la materia inadvertido, recuerdo haber escuchado en el vientre materno alguna platica sobre la chica que se suicido en el cinematógrafo, como fue que aquel miércoles de ceniza la pantalla quedo manchada de sangre, justo en la escena donde en fabuloso actor Anthony Queen, baila el rito griego de Zorba.
El cinematógrafo se me viene a la mente, soy un feto no lo comprendo, el tiempo marcha hacia atrás, recuerdo haber vivido algo así, recuerdo muchas veces haber estado en este ambiente acuoso, llamado vientre, recuerdo que mis padres fueron otras muchas cosas atrás antes de ser mis padres.
Mi madre las horas, mi padre los segundos, somos tiempo querida Elisa, somos tiempo encarnizado.
Todo mundo se pregunta que hay después la muerte, sin embargo para el tiempo bipolar, es tan sólo el que viaja hacia atrás. Yo debería preguntarme que hay antes de la vida, que somos, por que somos mortales, por que somos débiles.
Lo voy descubriendo, lo voy descubriendo, lo voy descifrando, lo voy entendiendo…
El ambiente acuoso se ha transformado, somos una serie de transformaciones, ahora veo una luz, pequeñita, dos luces quizás me encuentro fuera de la tierra pareciera que es el universo, soy una luz que viaja de un planeta a otro, de una constelación de estrellas a otra, soy parte de una estrella, la estrella explota…
Todo sucede justo cuando abro la puerta del auto.
Pero antes, antes de, antes de la estrella, antes de todo…
Antes de todo eso, no era luz, era una partícula que vivía impaciente por despegar de este mundo.
Antes de la luz, antes del movimiento, antes del silencio. Antes de la evolución ¿Qué era lo que había?
¿Qué habitaba antes de todo?
Una vida, la otra, miles de vidas, me lo explicaba un tipo….
El otro lado, la otra vida, esta vida no, la de antes, la de mucho antes, la de tiempo atrás muy atrás.
Antes de la luz eras tiempo…-Decía el tipo, mientras su alma se quedaba sentada en una banqueta, fijando su mirada en la ambulancia que se alejaba con todos sus ruidos urbanos-
Tiempo soy, tiempo he sido siempre, tiempo incontable, tiempo infinito.
El tiempo infinito me causa un dolor interminable, yo era el infinito, todos hemos diso infinitos, adiós infinito, adiós infinito, vida sin dolor, la vida que sólo avanza en silencio hasta la circunstancia de vida más cercana, eso soy yo, soy tan sólo un pedazo de tiempo que ahora ha sido luz, después se convirtió debido al movimiento en el cuantió de alguna estrella, surge una explosión, soy dispersada de mi hábitat, una refugiada de luz y tiempo, no hay leyes, no hay guerras, no hay mundos, nuevamente soy la viajera en busca de felicidad, soy la viajera que aprendió a huir, siempre huir hacia rumbos desconocidos hacia rumbos con miles de salidas, infinitas salidas de soledad, siempre sola, caminando en un tiempo sin marcas.
Regreso al ambiente acuso, una enorme manguera hace que succione alimento, veo una luz no como la del universo entero, no lo que fui anteriormente, ahora es un luz artificial, una luz solamente, veo un pedazo enorme de carne, un gigante trata de devorarme: es una mano, la mano del medico que me saca de la superficie, nazco de pronto, lloro al nacer, no me gusta este espacio después de haber sido luz, un cuantió, en fin, nada puede hacerse, el tiempo bipolar sigue avanzando.
Escucho las primeras notas musicales, me enamoro de la música clásica, de las matemáticas de las explicaciones científicas, de la filosofía.
Sigo en esta vida, leí en un periódico el descubrimiento del ADN, me descubro a mi misma, entiendo algunas modificaciones de la teoría de Albert Einstain, la historia es modificada, veo muertes intrínsecas, veo sangre, como nunca antes en mi vida había visto; veo rostros de sufrimientos en Irak, un bombazo, el otro, sangre, cadáveres, muerte, ¿Hacia donde irán todos ellos? ¿Acaso se transformaran en estrellas? El cielo esta poblado de muerte, pues la materia se trasforma y todo justo se encuentra en la congregación de una estrella y el alineamiento de estas: Una constelación
Disfruto la niñez, juego, pinto lo que se me da la gana, invento un mundo caleidoscópico, encierro a mi hermana en el baño la escucho chillar, no importa, ya creceremos.
Llega la adolescencia, ha zarpado a tierra firme el buque de los esplendores, me enamoro por primera vez, me enamoro de Lizbeth Lopez Serrato, me enamoro en la clase de ingles, no dejo de admirar sus rizos que caen religiosamente por sus hombros.
Yo la amo, el estomago se me hace bolas, me siento mareada, me siento reconfortante ante su mirada, nos amamos, ella me ama a mi, yo la amo a ella, somos felices imaginando el futuro, pensado en hacer avanzar el tiempo, no sabiendo que todo esto es producto de tiempo corriendo hacia atrás, siempre hacia atrás, esto ya lo he vivido, es lo que siempre digo, esto ya lo he vivido decía de pronto y diré de pronto.
Subo al automóvil de Valeria, cantamos, reímos, observo al hombre que miles de años atrás me miro, en la misma época, en la era de la globalización, la del Internet.
El hombre ha asido atropellado, ya no me mira más, esta muerto, despide su alma al infinito
El hombre levanta la mano y con un gesto dulce despide a la vida, el aire lo desaparece en segundos, la sangre sigue en el asfalto, ha formado una constelación.
En el cadáver del hombre se nota una evidente soledad, nos paramos en seco, esperamos a que llegue la ambulancia, suben al hombre, se lo llevan y entonces la ambulancia se lleva otra historia, yo sigo la mía, la propia, seguimos en el auto, cantamos, reímos, nos detenemos en una gasolinera.
Esto ya me había pasado –Pienso de pronto-
Me despido de ella, le doy un beso en la boca, es la despedida. –Cierro la puerta del auto- El automóvil avanza, como la ambulancia, como el tiempo, como el filme de Zorba, como Nahomi, yéndose hacia la avenida de los insurgentes, como la sed de vivir, como el tiempo y entonces las estrellas se alinean en el cielo formando irremediablemente a Centaurus.
Carolina Bang dice -Prestame un clavo y un martillo para clavar poco a poco y a paso cansado toda nuestra constelación de sueños.
Se hace mutis.
jueves, 17 de julio de 2008
JESSICA LOBATO
Jessica Lobato
Su larga cabellera simbolizaba la tierna esperanza envuelta en el sueño de los hombres y las mujeres despiertas.
Todos en el colegio le decían Loby, yo me regocijaba con sus canticos de sirena y la veía irse todas las tardes detrás de un gran árbol de manzanos donde se ponía a zurcir cientos de pañuelos con los nombres de todos los alumnos del colegio. Su casa era ese mismo árbol. Allí vivía con unas mujeres que tenían cuernos de sabiduría en lugar de ojos y que olían a una rica miel mojada por dentro había tanta una energía cálida debido a las hojas del lugar.
Casi todas las tardes de viernes Loby junto con sus mujeres preparaban lindas y ceremoniosas fiestas que duraban hasta el amanecer, despertares sin dormir con música que desentrañaban en mí, amores olvidados y me ponían sumamente nostálgico y seductor.
Loby tenia el cabello largo, muy largo, un día llego a crecerle hasta las puntas de los pies y más allá. Los vecinos relataban sorprendidos acerca del extenso cabello de la joven Loby. Este era tan pero tan largo que por las noches el cabello se salía por la ventana de su habitación y se ponía a jugar con el viento nocturno que soplaba. Para el señor Chan era magnifico aquel resoplar de cabellos nocturno, pues para aquel chino ex comunista, los largos cabellos de Loby representaban la mejor y única forma de conciliar el sueño. Don Chan decía que los cabellos de la joven eran como un arrullo de olas marinas, una caricia a sus dolores y penas, un freno a su fatal insomnio de toda la vida, por alguna intrínseca razón los cabellos de Loby aplastaban de inmediato el poder que algún día ejerció sobre la china comunista aquel líder llamado Mao Tsetung, al menos eso nos contaba visiblemente extasiado.
Un día Loby llegó al colegio con un cabello que ya alcanzaba a medir los cinco metros y que arrastraba por los pasillos del colegio. Aquel espectáculo era sumamente fascinante pues su cabello formaba tal como lo decía el señor Chan una mirada al marino mundo de esta tierra, una mirada a la nobleza del alma, irremediable ante los ojos de cualquier mirada. El largo cabello se acomodaba como podía entre las bancas de unos y otros compañeros, se ocultaba a veces entre el piso de las aulas y hacia brillar esta misma hasta saciar los sentidos de todos. Algo sucedía con aquella cabellera mágica que nos impedía o más bien procurábamos con todas nuestras fuerzas no pisarlo por nada del mundo.
Una mañana al llegar al colegio observe a Loby llorando en los jardines centrales del colegio su cabello de ya casi diez metros de largo contrastaban con el verde del pasto como trasfondo. Sus lágrimas eran tan pequeñas a comparación de su extensa caballera que apenas podíamos comprender aquel sufrimiento todos los ahí presentes. No quiero decir que el tamaño de las gotas de unas lágrimas represente directamente el dolor de una persona, pero puedo asegurar que aquellas gotas de dolor que derramaba Loby eran increíblemente pequeñitas, muy pequeñitas para comprender su dolor puesto que casi nadie lograba observar o comprender aquella cascada invisible de dolor. La profesora de microbiología se acerco al lugar donde permanecía la mujer de los cabellos extensos, en la mano derecha llevaba un microscopio. Loby, al sentir la presencia de alguien hizo una mueca de dolor y se llevo las manos al rostro en señal de aflicción, la profesora procuró de inmediato abrazarla y le pidió se retirara las manos del rostro, ella se rehusó por un momento pero después desnudo su rostro y un halito de luz solar de aquella mañana que poco a poco se iba aclarando, ilumino todo su cuerpo, los rayos de sol cayeron virtuosos sobre la cabellera de Loby entonces sin mas ni menos la profesora coloco lentamente la palma de su mano en el rostro de Loby, tiernamente le acaricio la mejilla, una y otra vez como si fuese una madre consolando a una hija.
Loby mantenía un rostro visiblemente desolado y permanecía callada ante las caricias tiernas que la profesora le destinaba. Enseguida la profesora tomo entre sus manos el microscopio, en el espacio donde se coloca la muestra para observar algún objeto de estudio experimental, llamado platina coloco la palma de su mano con la que había acariciado previamente el rostro de Loby, la palma se encontraba ligeramente húmeda debido a las lagrimas derramadas, enseguida las pupilas se transformaron en oculares, la profesora movió el engrane de los aumentos y observo. Loby se llevo la palma de su mano a la barbilla y se quedo entumecida un buen rato. La profesora saco una libretita y anoto algunas cosas, en cada observación que realizaba a través del microscopio movía su cabeza en forma de aprobación y negación, después le decía no se que cosas al odio a Loby y esta hacia muecas de dolor pero también de aprobación al mismo tiempo.
Por la tarde Loby partió a su casa.
Paso un año de colegio y no volvimos a ver nunca más a Loby, hasta que un buen día no la topamos sorpresivamente a la entrada del colegio. Sentí algo un poco raro, es como cuando uno no espera nada y de pronto se presenta ante nosotros el recuerdo que ha tomado prestado tiempo para caminar en el presente. Una especie de ansia que tanto añoramos en el pasado y que por alguna razón partió sin dejar ninguna explicación. Es como cuando se presenta ante nosotros el pasado, ese instante que se ha dejado de amar, de extrañar y de recordar justo cuando el valor del tiempo que se cuenta de adelante hacia atrás se ha disuelto por completo. Supongo que cuando el recuerdo se borra comienza de nuevo ese mismo recuerdo a llenar de amnesia nuestra memoria y a eso muchos lo han llamado olvido.
Aquel día en que el recuerdo se torno realidad, Loby se presento ante nosotros con el cabello completamente rapado. A lo lejos parecía un muchachito, pero sus rasgos dominantes y su belleza sórdida no lograron ocultarnos el recuerdo que teníamos de Loby. Un espíritu del pasado en nuestras mentes la había traído de regreso al presente.
Aquella mañana sumamente nublada saludamos a Loby, le preguntamos que había pasado con su cabello. Ella con cansado ánimo contesto: -Tuve que cortar todas mis células muertas. Carlos Sandoval imprudente como siempre preguntó: -¿Es verdad que tu padre murió aquella mañana que la profesora analizo tus lagrimas en el microscopio? –
A lo que Jessica Lobato respondió con un sí moviendo la cabeza y con pocos ánimos.
Jessica Lobato termino el colegio un año después que nosotros, supe que se hizo científico y peluquera, ahora se dedica a buscar respuestas en lágrimas y cabellos de las personas con el fin de medir el dolor humano.
También me entere de que Loby nunca más se dejo el cabello tan largo porque asegura que sus lágrimas anuncian muertos sobre su caballera. También dejo de zurcir pañuelos para nosotros y debido a los golpes y las pérdidas que trae consigo la vida no sólo se rapo su caballera sino que amputo de tajo todo rastro de bellas virtudes y con ello perdimos también la esperanza. Después de eso nunca más volvimos a ser felices.
Casi todas las tardes de viernes Loby junto con sus mujeres preparaban lindas y ceremoniosas fiestas que duraban hasta el amanecer, despertares sin dormir con música que desentrañaban en mí, amores olvidados y me ponían sumamente nostálgico y seductor.
Loby tenia el cabello largo, muy largo, un día llego a crecerle hasta las puntas de los pies y más allá. Los vecinos relataban sorprendidos acerca del extenso cabello de la joven Loby. Este era tan pero tan largo que por las noches el cabello se salía por la ventana de su habitación y se ponía a jugar con el viento nocturno que soplaba. Para el señor Chan era magnifico aquel resoplar de cabellos nocturno, pues para aquel chino ex comunista, los largos cabellos de Loby representaban la mejor y única forma de conciliar el sueño. Don Chan decía que los cabellos de la joven eran como un arrullo de olas marinas, una caricia a sus dolores y penas, un freno a su fatal insomnio de toda la vida, por alguna intrínseca razón los cabellos de Loby aplastaban de inmediato el poder que algún día ejerció sobre la china comunista aquel líder llamado Mao Tsetung, al menos eso nos contaba visiblemente extasiado.
Un día Loby llegó al colegio con un cabello que ya alcanzaba a medir los cinco metros y que arrastraba por los pasillos del colegio. Aquel espectáculo era sumamente fascinante pues su cabello formaba tal como lo decía el señor Chan una mirada al marino mundo de esta tierra, una mirada a la nobleza del alma, irremediable ante los ojos de cualquier mirada. El largo cabello se acomodaba como podía entre las bancas de unos y otros compañeros, se ocultaba a veces entre el piso de las aulas y hacia brillar esta misma hasta saciar los sentidos de todos. Algo sucedía con aquella cabellera mágica que nos impedía o más bien procurábamos con todas nuestras fuerzas no pisarlo por nada del mundo.
Una mañana al llegar al colegio observe a Loby llorando en los jardines centrales del colegio su cabello de ya casi diez metros de largo contrastaban con el verde del pasto como trasfondo. Sus lágrimas eran tan pequeñas a comparación de su extensa caballera que apenas podíamos comprender aquel sufrimiento todos los ahí presentes. No quiero decir que el tamaño de las gotas de unas lágrimas represente directamente el dolor de una persona, pero puedo asegurar que aquellas gotas de dolor que derramaba Loby eran increíblemente pequeñitas, muy pequeñitas para comprender su dolor puesto que casi nadie lograba observar o comprender aquella cascada invisible de dolor. La profesora de microbiología se acerco al lugar donde permanecía la mujer de los cabellos extensos, en la mano derecha llevaba un microscopio. Loby, al sentir la presencia de alguien hizo una mueca de dolor y se llevo las manos al rostro en señal de aflicción, la profesora procuró de inmediato abrazarla y le pidió se retirara las manos del rostro, ella se rehusó por un momento pero después desnudo su rostro y un halito de luz solar de aquella mañana que poco a poco se iba aclarando, ilumino todo su cuerpo, los rayos de sol cayeron virtuosos sobre la cabellera de Loby entonces sin mas ni menos la profesora coloco lentamente la palma de su mano en el rostro de Loby, tiernamente le acaricio la mejilla, una y otra vez como si fuese una madre consolando a una hija.
Loby mantenía un rostro visiblemente desolado y permanecía callada ante las caricias tiernas que la profesora le destinaba. Enseguida la profesora tomo entre sus manos el microscopio, en el espacio donde se coloca la muestra para observar algún objeto de estudio experimental, llamado platina coloco la palma de su mano con la que había acariciado previamente el rostro de Loby, la palma se encontraba ligeramente húmeda debido a las lagrimas derramadas, enseguida las pupilas se transformaron en oculares, la profesora movió el engrane de los aumentos y observo. Loby se llevo la palma de su mano a la barbilla y se quedo entumecida un buen rato. La profesora saco una libretita y anoto algunas cosas, en cada observación que realizaba a través del microscopio movía su cabeza en forma de aprobación y negación, después le decía no se que cosas al odio a Loby y esta hacia muecas de dolor pero también de aprobación al mismo tiempo.
Por la tarde Loby partió a su casa.
Paso un año de colegio y no volvimos a ver nunca más a Loby, hasta que un buen día no la topamos sorpresivamente a la entrada del colegio. Sentí algo un poco raro, es como cuando uno no espera nada y de pronto se presenta ante nosotros el recuerdo que ha tomado prestado tiempo para caminar en el presente. Una especie de ansia que tanto añoramos en el pasado y que por alguna razón partió sin dejar ninguna explicación. Es como cuando se presenta ante nosotros el pasado, ese instante que se ha dejado de amar, de extrañar y de recordar justo cuando el valor del tiempo que se cuenta de adelante hacia atrás se ha disuelto por completo. Supongo que cuando el recuerdo se borra comienza de nuevo ese mismo recuerdo a llenar de amnesia nuestra memoria y a eso muchos lo han llamado olvido.
Aquel día en que el recuerdo se torno realidad, Loby se presento ante nosotros con el cabello completamente rapado. A lo lejos parecía un muchachito, pero sus rasgos dominantes y su belleza sórdida no lograron ocultarnos el recuerdo que teníamos de Loby. Un espíritu del pasado en nuestras mentes la había traído de regreso al presente.
Aquella mañana sumamente nublada saludamos a Loby, le preguntamos que había pasado con su cabello. Ella con cansado ánimo contesto: -Tuve que cortar todas mis células muertas. Carlos Sandoval imprudente como siempre preguntó: -¿Es verdad que tu padre murió aquella mañana que la profesora analizo tus lagrimas en el microscopio? –
A lo que Jessica Lobato respondió con un sí moviendo la cabeza y con pocos ánimos.
Jessica Lobato termino el colegio un año después que nosotros, supe que se hizo científico y peluquera, ahora se dedica a buscar respuestas en lágrimas y cabellos de las personas con el fin de medir el dolor humano.
También me entere de que Loby nunca más se dejo el cabello tan largo porque asegura que sus lágrimas anuncian muertos sobre su caballera. También dejo de zurcir pañuelos para nosotros y debido a los golpes y las pérdidas que trae consigo la vida no sólo se rapo su caballera sino que amputo de tajo todo rastro de bellas virtudes y con ello perdimos también la esperanza. Después de eso nunca más volvimos a ser felices.
miércoles, 16 de julio de 2008
EN EL BREVE ESPACIO....
A MI DULCE LOCURA...¿ACASO FUE QUE TERMINO?
Todavía quedan restos de humedad, sus olores llenan ya mi soledad, en la cama su silueta se dibuja cual promesa de llenar el breve espacio en que no está... Todavía yo no sé si volverá, nadie sabe, al día siguiente, lo que hará. rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena, no me pide nada a cambio de lo que dá. Suele ser violenta y tierna, no habla de uniones eternas, mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar. No comparte una reunión, mas le gusta la canción que comprometa su pensar. todavía no pregunté «¿te quedarás?». temo mucho a la respuesta de un «jamás». la prefiero compartida antes que vaciar mi vida, no es perfecta mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...
http://www.youtube.com/watch?v=cUWPcE-tjbI&feature=related
lunes, 14 de julio de 2008
LOS ESCONDITES DE LA REALIDAD
LOS ESCONDITES DE LA REALIDAD
Quien se calla lo que piensa nunca se atreverá a pensar lo que sueña y por lo tanto nunca será libre de su propia realidad sino que ésta tomara un buro, un bulto de ropa, un cajón, una calle, un teléfono, una trompeta, cualquier cosa que tenga forma de escondite para ocultarse.
A mi dulce locura.
Ensayo a una sola voz y diez dedos:
PARTE UNO
La habitación de Dulce provoca desconcierto si de orden se trata. En el suelo yacen tiradas ropas de un lado y otro como si se formase una gloriosa llanura de ropas verdes, rojas y blancas encima del piso adoquinado y que a lo lejos forman un cuadro meramente patriótico. En aquella meseta de ropas sucias se halla un primer escondite de la realidad.
Aquella tarde en que la vida me pareció más breve de lo que pensaba invadí sin culpas la habitación de Dulce. De inmediato me tumbe en su cama haciendo a un lado la planicie de ropas.
La casa estaba en ruinas, lo único que seguía en pie era precisamente la habitación además de ecos infantiles presentes entre los muros viejos de madera; tonalidades entremezclados de risas y llantos, causando en mí un sentido de nostalgia permanente.
Prendí un cigarrillo y sin saber fumar lo fumé. Con el cigarro entre los dedos recordé presto que la existencia se reduce a una sola y constante espera, al final de ésta sólo nos llega la muerte, una luciérnaga gris que entre sus alas comienza a sentir una completa e incontrolable angustia y que de tanto volar sobre la mierda cae repentinamente sobre ella. Apague el cigarrillo y prendí el televisor, revise con nula importancia la computadora de Dulce y justo cuando el aburrimiento puso en ruinas mi razón, me enfrasque a escudriñar cientos de papelitos regados en toda la habitación.
Dulce no tiene ordenados sus sueños, no es de las mujeres que agendan sueños, se va dando a la vida.
Sobre los cajones, buros, encima del teléfono, incluso en las paredes había notas rojas, verdes, amarillas, y en cada una de esas notitas daban origen a muchos escondites pequeñitos de la realidad.
Me gusta tanto Dulce porque escribe lo que se le viene a la mente, sus pensamientos son un montón de recordatorios escritos sobre papelitos multicolores regados por toda la habitación.
Una dice: “121221-227462381217411 llamar hermano Iván”
Aquella notita me la guarde en bolsillo.
Alexa se tumbó nuevamente sobre la cama, dudaba en huir de aquel sitio o quedarse un rato más, sentía que aquel aposento en realidad le pertenecía a algún gigante desconocido.
Aquel aposento me hace sentir un cansancio viciado gigantesco, me hundo sobre la enorme cama del gigante, siento un halito de tu respiración, siento un brazo tuyo recorriendo mi pecho hasta llegar a mi boca, siento tú boca húmeda frente a la mía, siento como pierdo todos sentido de la realidad, me voy hacia un proceso mental de ensoñación, rápidamente hago mis maletas y parto hacia el sueño.
La habitación de Dulce provoca desconcierto si de orden se trata. En el suelo yacen tiradas ropas de un lado y otro como si se formase una gloriosa llanura de ropas verdes, rojas y blancas encima del piso adoquinado y que a lo lejos forman un cuadro meramente patriótico. En aquella meseta de ropas sucias se halla un primer escondite de la realidad.
Aquella tarde en que la vida me pareció más breve de lo que pensaba invadí sin culpas la habitación de Dulce. De inmediato me tumbe en su cama haciendo a un lado la planicie de ropas.
La casa estaba en ruinas, lo único que seguía en pie era precisamente la habitación además de ecos infantiles presentes entre los muros viejos de madera; tonalidades entremezclados de risas y llantos, causando en mí un sentido de nostalgia permanente.
Prendí un cigarrillo y sin saber fumar lo fumé. Con el cigarro entre los dedos recordé presto que la existencia se reduce a una sola y constante espera, al final de ésta sólo nos llega la muerte, una luciérnaga gris que entre sus alas comienza a sentir una completa e incontrolable angustia y que de tanto volar sobre la mierda cae repentinamente sobre ella. Apague el cigarrillo y prendí el televisor, revise con nula importancia la computadora de Dulce y justo cuando el aburrimiento puso en ruinas mi razón, me enfrasque a escudriñar cientos de papelitos regados en toda la habitación.
Dulce no tiene ordenados sus sueños, no es de las mujeres que agendan sueños, se va dando a la vida.
Sobre los cajones, buros, encima del teléfono, incluso en las paredes había notas rojas, verdes, amarillas, y en cada una de esas notitas daban origen a muchos escondites pequeñitos de la realidad.
Me gusta tanto Dulce porque escribe lo que se le viene a la mente, sus pensamientos son un montón de recordatorios escritos sobre papelitos multicolores regados por toda la habitación.
Una dice: “121221-227462381217411 llamar hermano Iván”
Aquella notita me la guarde en bolsillo.
Alexa se tumbó nuevamente sobre la cama, dudaba en huir de aquel sitio o quedarse un rato más, sentía que aquel aposento en realidad le pertenecía a algún gigante desconocido.
Aquel aposento me hace sentir un cansancio viciado gigantesco, me hundo sobre la enorme cama del gigante, siento un halito de tu respiración, siento un brazo tuyo recorriendo mi pecho hasta llegar a mi boca, siento tú boca húmeda frente a la mía, siento como pierdo todos sentido de la realidad, me voy hacia un proceso mental de ensoñación, rápidamente hago mis maletas y parto hacia el sueño.
PARTE DOS
En el sueño…
En el sueño es lo mismo, una imagen de tú habitación idéntica a la realidad se pone de frente en mi conciencia. Veo tú cama, me tumbo en ella, rápidamente me quedo dormida, la ventana sigue abierta, por ahí se asoman varias personas, husmean detrás de las cortinas, me escondo detrás de las cobijas, siempre hay algo detrás de alguien, sigo durmiendo, siento tu abrazo en mi piel, me despierto enseguida y me voy al baño, me miro al espejo y ahora soy tu.
Pienso en Alexa, sólo un poco no mucho, me duele, pero pronto comenzare a olvidarme de este sueño, lugar donde se esconde la realidad.
El escondite es largo, tiene la forma de un pasillo angosto e infinito, la madera se alza sobre sus muros y justamente cada siete pasos uno encuentra una escalera que le conduce hacia un nivel más alto y otro más bajo, pero cabe mencionar que en este escondite de la realidad las cosas de arriba son las de abajo. O sea, si uno cree subir en realidad por ser precisamente un escondite baja y así sucesivamente a la inversa.
Un día mientras leía uno de tus pensamientos hechos notas de papel, me topé con un escondite parecido al que describe anteriormente- y me dirige a la siguiente dirección “121221-227462381217411 llamar hermano Iván”
-¿El de los escalones que suben en lugar de bajar? –Dijo un tipo asomado en la ventana detrás de la cortina-
No, conteste de súbito y presto se desvaneció, las cortinas no me dejaron ver su rostro pero sin lugar a dudas se dirigía a mí.
Decidí entonces adentrarme a ese primer escondite de la realidad, una vez allí encontré unas primeras escaleras que subían en lugar de bajar, en el cuarto escalón de una de las cinco primeras escaleras halle sorpresivamente un envase vacio de Mirinda lo tome entre mis manos y subí por la escalera de en medio pero a la vez baje en el quinto escalón de esa misma escalera, al dar el ultimo subidón con mi pie izquierdo me topé con un anciano en tirantes, camisa almidonada y en calzones, por inercia lo seguí, su mirada me inspiraba cierto derrotismo y eso mismo lo hacia interesante. El hombre a su vez tomó una botella de cristal de Pepsi cola justamente en la escalera que seguía del cuarto escalón de esta misma y se la coloco en los labios, los dedos de la mano derecha comenzaron a moverse sobre el envase y parecía como si tocara la trompeta.
El espacio fue abriéndose, los escalones de las escaleras comenzaron a enflaquecer hasta formar una superficie lisa y plana, las cuales formaron a su vez muros de madera.
El espacio se abrió tanto que el anciano quedo de un lado opuesto al mío, la distancia era enorme y apenas si alcanza a mirar su silueta del otro lado, aun con el envase de Pepsi cola en las manos asemejando tocar una trompeta por la forma en la que soplaba aquel envase.
Un montón de músicos comenzaron a entrar por una puertecita, al parecer no se sorprendían de encontrarnos en aquel espacio de muros de madera. El lugar después de haber estado largo tiempo silencioso comenzó a llenarse de ruidos y gente, el humo de los cigarros invadía el espacio, las botellas de cerveza iban de un lado a otro, yo me quedé estupefacta pues por ningún motivo podía moverme, algo me decía que ellos, los músicos, los de la otra realidad no sabían de mi existencia. El anciano desde el otro lado seguía soplando el envase vacío.
De un momento a otro comenzó a sonar un danzón titulado “Teléfono a larga distancia” interpretada por la famosísima e intencional Acerina y su Danzonera.
El redoblete del tambor dio la señal de inicio, las trompetas comenzaron a sonar, el anciano convirtió su envase vacio de Pepsi cola en una flauta hermosísima, los hombres saxofonistas se quitaron los sombreros para tocar aquel danzón, el humo del cigarrillo comenzó a quedarse atrapado en los techos de aquel escondite enorme de al realidad. La primer parte del danzón término lentamente, el lugar se oscureció por completo, los músicos se desvanecieron, el humo se fue opacando, las nubes grises que invadían la oscuridad se posaron al menos en mis ojos. Una sola luz ilumino al anciano, la botella de Pepsi cola comenzó a emitir sonidos parecidísimos a los de una trompeta y con ella interpretaba un solo musical para la imaginación. Se trataba del famoso solo musical de teléfono a larga distancia, el acompañamiento musical seguía pero los músicos habían desaparecido debido a la oscuridad, no sabia a ciencia cierta si seguían ahí, pero la música sin músicos no es música por ello supuse que todos seguían en sus lugares, sólo que haciéndole frente a la oscuridad repleta de soledad por todas partes.
El anciano interpreto aquel solo musical celestial, al terminar cambio de posición y justo cuando lo hizo, lo tenía casi frente a mi rostro, la botella de Pepsi cola me daba pequeños golpecitos en la nariz. El anciano me tomo de las manos y me invito a tocar mi envase vacio de Mirinda como si se tratase de una trompeta.
Enseguida me encontré muy lejos de su presencia, ahora sólo veía su figura alejada de mi propio campo de la realidad. Tome la botella de Mirinda y me la puse en la boca, el sonido que emití fue un solo maravilloso, enseguida sentí como me ahogaba, como el corazón bombeaba sangre a presión, eso me indico callar de inmediato, el anciano a lo lejos siguió con el solo y después de unas cuantas notas callo al igual que yo, síntoma de que era mi turno para seguir tocando mi envase vacio de Mirinda hecho trompeta. Callé y el siguió, él callo y yo seguí.
Pienso en Alexa, sólo un poco no mucho, me duele, pero pronto comenzare a olvidarme de este sueño, lugar donde se esconde la realidad.
El escondite es largo, tiene la forma de un pasillo angosto e infinito, la madera se alza sobre sus muros y justamente cada siete pasos uno encuentra una escalera que le conduce hacia un nivel más alto y otro más bajo, pero cabe mencionar que en este escondite de la realidad las cosas de arriba son las de abajo. O sea, si uno cree subir en realidad por ser precisamente un escondite baja y así sucesivamente a la inversa.
Un día mientras leía uno de tus pensamientos hechos notas de papel, me topé con un escondite parecido al que describe anteriormente- y me dirige a la siguiente dirección “121221-227462381217411 llamar hermano Iván”
-¿El de los escalones que suben en lugar de bajar? –Dijo un tipo asomado en la ventana detrás de la cortina-
No, conteste de súbito y presto se desvaneció, las cortinas no me dejaron ver su rostro pero sin lugar a dudas se dirigía a mí.
Decidí entonces adentrarme a ese primer escondite de la realidad, una vez allí encontré unas primeras escaleras que subían en lugar de bajar, en el cuarto escalón de una de las cinco primeras escaleras halle sorpresivamente un envase vacio de Mirinda lo tome entre mis manos y subí por la escalera de en medio pero a la vez baje en el quinto escalón de esa misma escalera, al dar el ultimo subidón con mi pie izquierdo me topé con un anciano en tirantes, camisa almidonada y en calzones, por inercia lo seguí, su mirada me inspiraba cierto derrotismo y eso mismo lo hacia interesante. El hombre a su vez tomó una botella de cristal de Pepsi cola justamente en la escalera que seguía del cuarto escalón de esta misma y se la coloco en los labios, los dedos de la mano derecha comenzaron a moverse sobre el envase y parecía como si tocara la trompeta.
El espacio fue abriéndose, los escalones de las escaleras comenzaron a enflaquecer hasta formar una superficie lisa y plana, las cuales formaron a su vez muros de madera.
El espacio se abrió tanto que el anciano quedo de un lado opuesto al mío, la distancia era enorme y apenas si alcanza a mirar su silueta del otro lado, aun con el envase de Pepsi cola en las manos asemejando tocar una trompeta por la forma en la que soplaba aquel envase.
Un montón de músicos comenzaron a entrar por una puertecita, al parecer no se sorprendían de encontrarnos en aquel espacio de muros de madera. El lugar después de haber estado largo tiempo silencioso comenzó a llenarse de ruidos y gente, el humo de los cigarros invadía el espacio, las botellas de cerveza iban de un lado a otro, yo me quedé estupefacta pues por ningún motivo podía moverme, algo me decía que ellos, los músicos, los de la otra realidad no sabían de mi existencia. El anciano desde el otro lado seguía soplando el envase vacío.
De un momento a otro comenzó a sonar un danzón titulado “Teléfono a larga distancia” interpretada por la famosísima e intencional Acerina y su Danzonera.
El redoblete del tambor dio la señal de inicio, las trompetas comenzaron a sonar, el anciano convirtió su envase vacio de Pepsi cola en una flauta hermosísima, los hombres saxofonistas se quitaron los sombreros para tocar aquel danzón, el humo del cigarrillo comenzó a quedarse atrapado en los techos de aquel escondite enorme de al realidad. La primer parte del danzón término lentamente, el lugar se oscureció por completo, los músicos se desvanecieron, el humo se fue opacando, las nubes grises que invadían la oscuridad se posaron al menos en mis ojos. Una sola luz ilumino al anciano, la botella de Pepsi cola comenzó a emitir sonidos parecidísimos a los de una trompeta y con ella interpretaba un solo musical para la imaginación. Se trataba del famoso solo musical de teléfono a larga distancia, el acompañamiento musical seguía pero los músicos habían desaparecido debido a la oscuridad, no sabia a ciencia cierta si seguían ahí, pero la música sin músicos no es música por ello supuse que todos seguían en sus lugares, sólo que haciéndole frente a la oscuridad repleta de soledad por todas partes.
El anciano interpreto aquel solo musical celestial, al terminar cambio de posición y justo cuando lo hizo, lo tenía casi frente a mi rostro, la botella de Pepsi cola me daba pequeños golpecitos en la nariz. El anciano me tomo de las manos y me invito a tocar mi envase vacio de Mirinda como si se tratase de una trompeta.
Enseguida me encontré muy lejos de su presencia, ahora sólo veía su figura alejada de mi propio campo de la realidad. Tome la botella de Mirinda y me la puse en la boca, el sonido que emití fue un solo maravilloso, enseguida sentí como me ahogaba, como el corazón bombeaba sangre a presión, eso me indico callar de inmediato, el anciano a lo lejos siguió con el solo y después de unas cuantas notas callo al igual que yo, síntoma de que era mi turno para seguir tocando mi envase vacio de Mirinda hecho trompeta. Callé y el siguió, él callo y yo seguí.
Cuando salí de aquel escondite de la realidad, Dulce mi novia se había ido con otra chica a jugar rayuela.
jueves, 10 de julio de 2008
CINCO SIRENAS...VESTIDA DE MAR
ADIOS VIDA MÍA VOY A DORMIR
POR LA BLANDA ARENA DEJE PISADAS DE PENAS, EL MAR SE LAS LLEVO BORRANDO CON SU ESPUMA TODO DOLOR.
SI LLAMA ELLA NUEVAMENTE POR TELEFONO
LE DICES QUE NO INSISTA QUE HE SALIDO
¿A DONDE VAS VESTIDA DE MAR?
POR LA BLANDA ARENA DEJE PISADAS DE PENAS, EL MAR SE LAS LLEVO BORRANDO CON SU ESPUMA TODO DOLOR.
SI LLAMA ELLA NUEVAMENTE POR TELEFONO
LE DICES QUE NO INSISTA QUE HE SALIDO
¿A DONDE VAS VESTIDA DE MAR?
lunes, 26 de mayo de 2008
ESCRITORA ENAMORADA
Dios mio, desde que vi a este ser humano mi corazón comenzó a latir fuertemente.
No se que me pasa pero en cuanto veo la foto de CRISTIANO RONALDO todo el mundo me parece perfecto.
ESTO ES LO QUE YO LLAMO UN ESCONDITE DE LA REALIDAD
ATT
ALEXA LIBRE SIN PALABRAS
miércoles, 14 de mayo de 2008
¿Vos conoces a Simon Díaz?
VENEZUELA EN MI PIEL.
YO ME VOY PA´VENEZUELA.
Pasaje del olvido
Si por quererte así , me das olvido
yo no podré olvidar amor querido. (bis)
Por que callar la voz de aquellos besos;
por que secar la flor de la enramada;
por que quitar dulzor a los cerezos
y no brillar el sol en tu mirada.
Vuelve mi corazón por los caminos
donde están los bucares encendidos. (bis)
Y volverás a oír cuando me besas
y florecer el lirio en la sabana
y encontraras sabor en las cerezas
y miraras la luz en la mañana.
yo no podré olvidar amor querido. (bis)
Por que callar la voz de aquellos besos;
por que secar la flor de la enramada;
por que quitar dulzor a los cerezos
y no brillar el sol en tu mirada.
Vuelve mi corazón por los caminos
donde están los bucares encendidos. (bis)
Y volverás a oír cuando me besas
y florecer el lirio en la sabana
y encontraras sabor en las cerezas
y miraras la luz en la mañana.
lunes, 12 de mayo de 2008
LO QUE NO SOS
LO QUE NO SOS
Vos no sos olvido,
Vos no sois amargura,
Vos no sois ni por error soledad,
Vos no sois una luna repleta en su trasfondo de melancolía
Vos no sois una noche triste aunque a veces pareciera.
Estas ahí, debajo de un árbol sin sombra, en mi mente, detrás de mi mirada soñolienta y feliz.
Te Descubro y emerges hacia un nuevo mundo cuando vos toca mis labios
Vos no sos mi lamento, soy dibujante de tu boca y la mía
Y sin embargo sos un respiro entre tanto dolor ajeno
¡Sos un halito de luz, de esperanza!
Sos una lluviecita que cae hacia mi cielo, y todo lo moja.
La tierra tiene nubes de colores, van iluminando lo que sos vos.
Me besas, yo te beso, la lluvia se apacigua y un aire de mar rodea mi cintura
En el instante vos me ha recordado que no sois nada
Vos sos todo.
Por Alexa Libre.
Vos no sos olvido,
Vos no sois amargura,
Vos no sois ni por error soledad,
Vos no sois una luna repleta en su trasfondo de melancolía
Vos no sois una noche triste aunque a veces pareciera.
Estas ahí, debajo de un árbol sin sombra, en mi mente, detrás de mi mirada soñolienta y feliz.
Te Descubro y emerges hacia un nuevo mundo cuando vos toca mis labios
Vos no sos mi lamento, soy dibujante de tu boca y la mía
Y sin embargo sos un respiro entre tanto dolor ajeno
¡Sos un halito de luz, de esperanza!
Sos una lluviecita que cae hacia mi cielo, y todo lo moja.
La tierra tiene nubes de colores, van iluminando lo que sos vos.
Me besas, yo te beso, la lluvia se apacigua y un aire de mar rodea mi cintura
En el instante vos me ha recordado que no sois nada
Vos sos todo.
Por Alexa Libre.
miércoles, 7 de mayo de 2008
ADIOS INFINITO
Hace no mucho tiempo escribi una novela titulada "Jacinto Jazado" la cual me llevo a experimentar el sentido del infinito a través de una despedida de este mismo. Es una ultima batalla, en donde el ser se enfrenta violenta pero cariñosamenrte al infinito.
El texto esta perdido si alguien lo encuentra favor de regresarlo a este blogger.
El texto esta perdido si alguien lo encuentra favor de regresarlo a este blogger.
martes, 6 de mayo de 2008
ODA A LA MUJER y/o HOMBRE X
Oda a la mujer y/o hombre “X”
Cuando camino junto a vos, siento que mis pasos fueron el despertar de un sueño. Como la gran Tenochtitlán despertando y convertida a la vez en una ciudad enterrada que sueña bajo enormes piedras. Y me pregunto bajo este cielo taciturno y sombrío:
¿Sos mi sueño Julio mío o la misma vida?
Bajo este mismo cielo mis pasos se convierten en el sonido tempestuoso de una ola que todo se lo traga, pues avanzo devorando realidades, en todas las calles permaneces insertada, bella y honda imaginación de día y de noche.
Tengo miedo de que surja de entre la combinación del azar y el destino un anónimo dueño de este sueño aparentemente mío y entonces se despierte y así prontamente se desvanezcan tus ojos, tu cabello, tu andar maravilloso en mi sueño.
Me aterraría saber que quien sueña este sueño en el que tu y yo andamos por la ciudad caminando flores de pronto se despierte y nos destruya a las dos de un solo golpe, un golpe transformado en un solo despertar, cuando el anónimo de las realidades abra nuevamente sus ojos y deshaga en un soplido de nuestros paseos lejanos y estos terminen suspendidos como polvito, deambulando lentos y tristes por los aires del olvido.
Ecos ajenos, amores olvidados.
¿Sera que quizás sólo somos el movimiento derecho de un mundo?
Amamos con el lado derecho…Cuestión antropológica, nada personal, para mi por cierto.
Tembloroso el corazón y mis pasos al verte Julio mio, he decidido latir a medias.
¿Por qué me duele tanto este despertar?
Quizás porque tus pasos, tus huellas, tus ojos, tus brazos, toda tu, tu clandestinidad se desvanecen cuando el despertar de mi ser se hace inevitable y es justo cuando el anónimo de algún ser que sueña en mi misma soñando duerme.
Me han preguntado estas mismas calles ¿Julio sos mujer u hombre?
Yo no se que contestar amado mio, amada mia.
Y sólo así el amor se va. Te vas sin darme una respuesta, no me aclaras si se trata de un sueño o el sueño de un despertar ajena a mi misma.
Pero si vos me dejara tocar tus labios lograría evadir las leyes de la gravedad, las leyes del insomnio, las leyes de mis propios sueños y asi mismo el caso del soñador y hasta a las calles que todo preguntan en ecos que se encienden por las mañanas de principios de Abril.
Creo que sos el anónimo que tanto miedo tiene de despertar.
lunes, 28 de abril de 2008
Soy BIPOLAR ¿y?
EUFORIAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ANSIEDADDDDDDDDDDDDDDDDDDDD!!!!!!!!!!!!!!!
LENTITUD!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
NOSTALGIAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!
sOY bIPOLAR PERO NO ME IMPORTA YA ME ACEPTE
tÚ COMO YO SAL DEL CLOSET!!!!
¿Qué sos Nicaragua?
Cuando visité Nicaragua encontre en un puesto casi ambulante pero sin lonas un bello libro de la autora Nicaraguense Gioconda Belli. A continuación y si me lo permiten, les mostrare una de las poesias impresas en un papel muy bello casi de hoja de árbol fantastico y que a través de sus letras como manzanas y peras van inscritas las letras de la bella poesia presentadas en este libro.
¿Qué sos Nicaragua?
¿Qué sos
sino un triangulito de tierra
perdido en la mitad del mundo?
¿Qué sos
sino un vuelo de pájaros
guardabarrancos
cenzontles
colibríes?
¿Qué sos
sino un ruido de ríos
llevándose las piedras pulidas y brillantes
dejando pisadas de agua por los montes?
¿Qué sos
sino pechos de mujer hechos de tierra,
lisos, puntudos y amenazantes?
¿Qué sos
sino cantar de hojas en árboles gigantes
verdes, enmarañados y llenos de palomas?
¿Qué sos?
sino dolor y polvo y gritos en la tarde
,-"gritos de mujeres, como de parto"-?
¿Qué sos
sino puño crispado y bala en boca?
¿Qué sos, Nicaragua
para dolerme tanto?
viernes, 25 de abril de 2008
Juegos didacticos con mi bebida favorita: La cerveza
HOLA BORRACHOS Y BORRACHAS LES PRESENTO UN JUEGO SENSACIONAL PARA QUE LO PRACTIQUEN EN SUS FIESTECITAS Y TERMINEN SUPER PEDOS JAJAJAJAJA
Todos los jugadores cogen una jarra de cerveza llena, y empiezan a beber al mismo tiempo, conforme se acaba, y para verificar que la has terminado, has de ponerla boca abajo sobre tu cabeza. Existen dos modalidades de juego:
a.- Soy una maldita esponja:. El mas lento queda eliminado y los demas juegan otra ronda en la que el lento vuelve a quedar eliminado, asi hasta que solo quede uno, que habrá demostrado tener un higado a prueba de balas.
b.- Muere, maldito inutil: El más rapido se salva de jugar la siguiente fase, y de este modo el pobre diablo que no sea capaz de ganar ninguna, no sólo se dara cuenta de que es un completo inutil, sino que ademas acabara más pedo que Alfredo.
En ambas modalidades es recomendable jugar mucha gente ( para que haya muchas rondas ), o si sois pocos hacerlo con bebidas algo más fuertes que la cerveza.
En ambas modalidades es recomendable jugar mucha gente ( para que haya muchas rondas ), o si sois pocos hacerlo con bebidas algo más fuertes que la cerveza.
La taberna de la ciencia: Embriaguemonos de MATEMATICAS
ACERTIJOOOOOOOOOOOOOOOO
MATEMATICOOOOOOOOOOOO.
Debido a esto les pido que resuelvan el siguiente acertijoooooooo matematicooooooooooooo.
5 3 7 8 9
2 6 4 1 x
8 0 2 0 4
¿Cuánto vale x?
SALUDOSSSSSSSS CAMARADAS MATEMATICOS, FILOSOFOS, POETAS E INGENIEROS.
TE AMO DULCITA.
MUJERES POETAS PRESENTA: ODA A GUANACASTE
La noche es pesada y casi eterna.
Hoy me siento niña de nuevo.
Hoy mi amor se extiende y se inquieta.
Desde hoy empiezan mis ansias
Que se arrastran...
Por tu piel que es geografía.
Por tu sangre que es savia y es agua.
Por tus ojos que son luz de luna y de sol.
No puedo, no quiero esperar más
Para llenarme las manos
La boca y los párpados
Para saciarme de tus cosas tan cálidas.
Soy como el ave
Que se desliza en tu cielo
Así, cuando me acuesto
Y aplasto la tierra y el viento oloroso a árbol
Y me clavo, justo en tu centro
En tu tierra y en tu aire caliente
Sumergiendo raíces,
lejos de superficies
Me apodero de ti
Con uñas rasgo tus formas
Y dejo mis marcas
Y me abro caminos entre laderas y ríos
Entre cercas y montes
Entre mar y playa, entre mi casa
Entre tanto... tanto verde y tanto café
Nunca me aguanto las ganas
De correr tras de ti y tras del sol
Que te cae sutilmente como en tu espalda
Y como en mis ojos
Cuando te rindes y mueres pequeñamente
En una tarde cansada y soñolienta.
Y es ahí, que me guindo de tus nubes
Y me trago las últimas luces
Y me mezo en tu vientre
Tan lleno de colores
Y tan lleno de mis cosas.
Alimentas y das vida como madre fértil.
En ti nacen mil aventuras y otros sueños
Aunque lejos, desde aquí te siento
Y te atrapo y te tocoDe lado a lado, de norte a sur
Sin prisas pero con afán
Y con estas ansias
Que desde hoy empiezan.
Y ya no puedo seguir porque una soledad melancolica y colerica comienza a invadir mi pobre ser.
Hoy me siento niña de nuevo.
Hoy mi amor se extiende y se inquieta.
Desde hoy empiezan mis ansias
Que se arrastran...
Por tu piel que es geografía.
Por tu sangre que es savia y es agua.
Por tus ojos que son luz de luna y de sol.
No puedo, no quiero esperar más
Para llenarme las manos
La boca y los párpados
Para saciarme de tus cosas tan cálidas.
Soy como el ave
Que se desliza en tu cielo
Así, cuando me acuesto
Y aplasto la tierra y el viento oloroso a árbol
Y me clavo, justo en tu centro
En tu tierra y en tu aire caliente
Sumergiendo raíces,
lejos de superficies
Me apodero de ti
Con uñas rasgo tus formas
Y dejo mis marcas
Y me abro caminos entre laderas y ríos
Entre cercas y montes
Entre mar y playa, entre mi casa
Entre tanto... tanto verde y tanto café
Nunca me aguanto las ganas
De correr tras de ti y tras del sol
Que te cae sutilmente como en tu espalda
Y como en mis ojos
Cuando te rindes y mueres pequeñamente
En una tarde cansada y soñolienta.
Y es ahí, que me guindo de tus nubes
Y me trago las últimas luces
Y me mezo en tu vientre
Tan lleno de colores
Y tan lleno de mis cosas.
Alimentas y das vida como madre fértil.
En ti nacen mil aventuras y otros sueños
Aunque lejos, desde aquí te siento
Y te atrapo y te tocoDe lado a lado, de norte a sur
Sin prisas pero con afán
Y con estas ansias
Que desde hoy empiezan.
Y ya no puedo seguir porque una soledad melancolica y colerica comienza a invadir mi pobre ser.
jueves, 24 de abril de 2008
LOS JUGUETES DE ALEXA: Recuerdos de mi infancia.
Caundo era niña me pregunto una mujer desconocida:
¿Que quieres ser cuando seas grande?
Subitamente me lleve la mano derecha a la cabeza y la rasque como si en el acto demoliera a uña y craneo todas las dudas. En esos tiempos acababa de contraer el tradicional mal de piojos por cierto.
Uno de esos artesanales piojos poetas, saltó subitamente a la calle y la señora se hecho para atras asustada.
No hice caso cuando mi huesped salto y segui pensando que me gustaria ser cuando fuera grande, pense - Malditos adultos estupidos- Quizas podria ser ciclista, escritora, vagabunda; Me encogi de hombros y acto seguido recorde una palabra que habia escuchado decir a mi madre ayer por la noche entonces dije sin más miramentos.
Quiero ser puta.
La señora se me quedo viendo fijamente a los ojos, las pupilas grises de la doña comenzaron a tomar una coloración acaramelada que a ratos comenzaba a oscurecerse hasta perder la forma y la delineación de sus propios ojos. La señora preguntona comenzo a experimentar eso que nuestro querido Juan Luis Guerra llamó "La bulirrubina"
Una mueca se mostro de pronto en la mirada casi diabolica de aquella chiquilla (Narra Alexa diez años más adelante)
La señora se fue andando hasta el corredor que daba justo a la entrada del mercado, yo segui mi camino hacia la primaria, sin ganas de estudiar. En el camino iba pensando que quizas ser una puta era casi lo mismo que un poeta, la unica diferencia es que una abre las piernas para escribir versos y el otro el corazón.
Cayenas del olvido. Cayenas lindas de Republica Dominicana
Tengo un corazón
mutilado de esperanza y de razón
tengo un corazón
que madruga adonde quiera
¡ayayayay!
Y ese corazón
se desnuda de impaciencia ante tu voz
pobre corazón
que no atrapa su cordura
Quisiera ser un pez
para tocar mi nariz
en tu pecera y hacer burbujas de amor
por donde quiera
¡oh! pasar la noche en vela
mojado en ti
Un pez
para bordar de corales tu cintura
y hacer siluetas de amor
bajo la luna
¡oh! saciar esta locura
mojado en ti
Un pez para bordar de
cayenas tu cintura
y hacer siluetas de amorbajo la luna¡
oh! saciar esta locuramojado en ti
martes, 22 de abril de 2008
VETE A LA VERGA
¿Qué es la verga? ...
Un laberinto endemonico, un lugar de solitarios soles y lunas secas. La verga es el miedo irrenunciable a seguir solo. La verga es un último suspiro de un loco recluido en un manicomio, sin saberlo, sin sospecharlo este mismo. La verga es quizás un espacio donde el aire no es respirable, la verga es el deseo de poder de unos cuantos que andan por ahí asesinando inocentes. Es el lugar donde las mujeres van a llorar sus penas maritales, dispuestas a bajar de peso
La verga es el estado de locura de un miembro viril, precocidad sexual, infancia perdida.
La verga es el lugar sagrado de los dioses, para los griegos bien pudo ser el oráculo de Delfos, es tan sólo una calle sin pavimentación.
La verga es el cuartel secreto del ejército de una nación desconocida, una celda con jóvenes desalineados en estado de ebriedad, es el vomito arrinconado de un niño, una mujer lavando los trastes, un hombre cogiendo a otro. La verga es quizás una ensoñación, una vigilia que no ha partido de ningún sueño. La verga es donde se presenta un estado de nostalgia, una levitación de los ayeres, la boca de un gato, el hombre perdido en la boca de un gato, la boca de un obrero gritando ¡No pasaran! Perdido de igual forma en la boca de un gato y un gato a su vez perdido en una calle llamada verga.
Es la voz de un estudiante clamando justicia social, son las balas perdidas de un enfrentamiento entre guerrilleros y verdaderos sicarios, es una línea de cocaína. La verga o ir hacia ella es quizás el primer capitulo en donde el escritor Truman Capote nos muestra ir a la verga en menos de 400 paginas, comenzando de la siguiente manera “El pueblo de Holcomb está en las elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas…” Ir a la verga también puede ser el instante en que asesinan con una pequeña pistola, casi de juguete y risueña, a un candidato mexicano presidencial, la verga toma tantas formas que es también un halito de nuestra propia respiración-
La verga para muchos puede ser un secreto de estado, un escritor comiendo una torta de jamón, un niño parado frente a su Play station descompuesto. La verga también puede ser el episodio de una novela que esta conformada por muchos nombres en uno solo y que se llama Murania. Puede ser también el principio de un escritor llamado Alejandro Pérez Cervantes.
Podemos ser tu y yo haciendo el amor, pueden ser dos chicos en edad de cursar la secundaria atendiendo a la idea de que pronto se convertirán en padres a sus quince años de edad; es la ciudad que enciende sus luces por las noches bajo el régimen comunista, es la muerte de su propio líder político.
Es verte salir de mi país por una puerta que te llevara justo al avión del olvido y desde las espaldas de ese enorme pájaro de metal sabrás que yo he dejado de existir para todos menos para ti.
Y ya entrando en terrenos de amor viciado me atrevo a decir que la verga puede hasta convertirse en una mirada tuya diciéndome te amo y devorando en tus pensamientos el cuerpo suave y terso de otra persona, bien puede ser hombre o mujer, no importa, la verga siempre esta presente como el aliento de una luciérnaga.
Vete a la verga es de igual modo partir hasta donde los pies terminen hechos pedazos debido al cansancio, es la actividad de ir acompañado por un tiempo bipolar hasta los confines del mundo entero, donde se termina de un bocado el mundo, donde desaparece todo mar o tierra firme para siempre. Vete a la verga es un manicomio donde se encuentra un ex guerrillero el cual siempre se asoma a las cinco de la tarde por una ventana que da justamente hacia una calle la cual y al final de esta se alza un muro con cientos de grafitis, en el cual una de las pintas dice efectivamente ”Bete a la berga” y que sin embargo el ex guerrillero observa minuciosamente mientras va devorando a mordidas repetidas y con ansias una manzana como si asemejara este fruto el mismo mundo.
Vete a la verga es un puente y una trabe aplastando a dos trabajadores de la construcción. Vete a la verga es el nacimiento de un bebe el cual, producto de una mujer de cuarenta años y un muchachito de dieciséis años, forman antes que marido y mujer, una ex unión de antaño: sobrino-tía
A la verga es la caída repentina del cabello del padre de Brisa, un orgasmo colectivo, es el momento en el cual la mujer con cabello abultado va penetrando con sus dedos largos y flacos a la que dice ser su amante hasta sentirla húmeda frente a sus cuatro dedos de la mano derecha, es la amputación del quinto, es un silencio antes de que la amante llegue al orgasmo, es un vistazo al futuro.
Vete a la verga es la perdida de un infante justo en el momento en que lo raptan, en el fatal instante en que lo duermen para trasladarlo a Europa y conseguirle otros padres y si bien le va otra vida. Es la mirada del niño al despertar en otro mundo, es la aceptación de otros padres, es la perdida de su infancia en manos de detractores y abusadores sexuales de menores. ¡Malditos sean todos! Vete a la verga es el espacio en el que chicas de doce y once años se miran las caras antes de atender a los clientes y darles placer, es la perdida de la infancia, la mía, la tuya la de todos.
Vete a la verga es perderse en los confines del metro y acto seguido aplastados unos con los otros asfixiados no de sobrecarga humana sino de miedo. Vete a la verga es un sucio y manipulado informe de gobierno, la toma de una tribuna en el congreso, vete a la verga es un demonio, es un dios maligno que clava sus garras sobre los inocentes hombres de papel que a lagrimas se van destruyendo ellos mismos. No somos más que un sueño en el que lloramos por miedo a despertar, así nos ha creado la naturaleza
La gente no muere de ninguna enfermedad, la gente muere de dolor, de lágrimas quizás hasta invisibles van mojando nuestra piel de papel.
Vete a la verga es el retraso del metro, el retraso mismo del tiempo, es el funeral del comandante sin nombre, son flores inmóviles y muertas que acompañan al cadáver, es el miedo que impera cuando algún observador mira por las calles los tanques de la infantería mexicana como simples vehículos que se pasean por las calles del centro histórico.
Vete a la verga es la toma de una ciudad, es un paseo en bicicleta mientras México arde, es la siesta de un escritor Vete a la verga puede convertirse en un acto de heroísmo pero también de dolor, vete a la verga es el soldado que pelea por una nación desconocida, es el marine de Michoacán que en los campos de Bagdad recuerda su pueblo Zacapu en medio de la noche triste y ruidosa debido a los bombazos.
Vete a la verga es ansiedad convertida en días de color marrón, es el señor mitad argelino, mitad mexicano llamado Díaz Marrón, es el choque de dos autos en plena avenida de los insurgentes. Vete a la verga puede ser un país, un niño fumando marihuana, verga es un infiel escondiéndose sínicamente de sus propios temores en la oscuridad de un viejo cine. Vete a la verga es un comando del ejercito violando multitudinariamente mujeres indígenas en alguna apartada región del país, verga es miedo y miedo es verga, es ir hacia ella muchas veces involuntariamente.
Vete a la verga es la vagina destrozada de Ernestina. Vete a la verga es una mujer sin mujer, una mujer sin hombre. Verga es un escandalosa palabra que a todos les gusta proferir, verga es un trabajo de esclavos, una despedida, es el hombre de la corbata mirando curiosamente como un desconocido se tira de pronto a las vías del metro y en un instante la camisa limpia y blanca del nervioso ejecutivo termina manchada de salpicadas enormes de sangre debido al acto del delicioso suicida, delicioso porque en el acto se ha convertido en un festín para la muerte. Vete a la verga es la sangre que se derrama todos los días, vete a la verga puede ser cualquier cosa incluso puede servir para finalizar con poca diplomacia a algún amante, esposo o marido.
Verga es también un periódico sin noticias, la imagen de la Virgen de Guadalupe tomando colores marrones. Vete a la verga es partir hacia los días marrones...
En nuestro pensamiento habita este monstruo que viaja a todas partes y que alguien sin querer llamo: Verga, y que alguien más astuto llamo a este viaje como: Vete a la verga.
partir, no estar donde se esta para estar en otra parte, lejos del todo y cerca de la nada. Insertado en una dimensión verrugosa, donde provine quizás la misma vida, donde la vida es depositada en una olla enorme y desde ahí se van cocinando a los seres humanos hasta quedar bien formados y después tenerlos listos para mandarlos nuevamente a la verga.
Pueden sin embargo existir distintos tipos de viajes, puesto que hay distintos tipos de vergas una de ellas y las mas recurrente es la verga de traición, verga de espías mostrando caras de choferes en el microbús, verga es un puñado de gente intentado despertar, verga es la emigración del mundo de los sueños a la realidad.
Pero sobre todo vete a la verga es salirse de si mismo y comenzar una nueva vida lejos de la verga pues desde ese mismo episodio parte esta historia, si usted, querido lector decide comenzar nuevamente diríjase a la verga.
lunes, 21 de abril de 2008
A SANGRE FRIA.
Las palabras con las cuales el autor comienza su novela "A sangre fria" son concisas, sinceras y hasta cierto punto escepticas. Al menos a una chilanga como yo le parecen extrañas y de inmediato me hacen viajar a los campos verdes y fructiferos de la Kansas despues de la depreción economica de los Estados Unidos. Actualmente veo a este país del norte inmerso en otro y asesinando de igual modo a sangre fria a Irakies y todo tipo de ciudadano que se encuentre dentro del cerco de la muerte yanki en Medio Oriente.
La novela a sangre fria comienza de este modo:
El pueblo de Holcomb está en las elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas llaman "allá"
Alli mismo fue donde asesinaron a sangre fria a cuatro miembros de una familia por demas especial y tranquila llamados "LOS CLUTTER´S"
Impresiones de Truman Capote en entrevista con los asesinos de los Clutter´s, especialmente Perkins el enano cherokee, el fragmento que a continuación muestro es una carta de la hermana del asesino, que esta envia a la prision estatal de Kansas antes de que su hermano asesinara a sangre fria a los cuatro miembros de la familia Clutter´s:
Estaba totalmente destinada a no ser comprendida o a ser tomada textualmente porque tus ideas son opuestas al convecionalismo.
¿Y qué puede haber más convencional que una ama de casa con tres hijos, que vive entregada a su familia? Nada más natural que no pueda aceptar a una persona anticonvencional. Hay en el convencionalismo, como lo dice Capote, una dosis considerable de hipocresia.
Lo que convierten a mi parecer al autor en uno de los mejores relatistas de hechos reales y dramaticos que ha dado el vecino país del norte.
Truman Capote lleva por nombre y si en este texto trato de describirlo seria una perdida de tiempo pues su sola forma de pensarse a si mismo es la que a continuación citare en palabras del mismo autor:
Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.
Truman Capote.
Si son nerviosos como yo mejor no intenten leer la novela, pero si son aventurados como yo, quizas hasta en el intento terminen por ser gente apaciguada y estable emcionalmente hablando.
Yo leí esta novela a pesar de mis desventajas emocionales, Truman Capote me ha enseñado a dejar de tener miedo a cierto tipo de literatura sangrienta pero por demas humana.
Por cierto...No intenten asesinar a nadie.
La novela a sangre fria comienza de este modo:
El pueblo de Holcomb está en las elevadas llanuras trigueras del oeste de Kansas llaman "allá"
Alli mismo fue donde asesinaron a sangre fria a cuatro miembros de una familia por demas especial y tranquila llamados "LOS CLUTTER´S"
Impresiones de Truman Capote en entrevista con los asesinos de los Clutter´s, especialmente Perkins el enano cherokee, el fragmento que a continuación muestro es una carta de la hermana del asesino, que esta envia a la prision estatal de Kansas antes de que su hermano asesinara a sangre fria a los cuatro miembros de la familia Clutter´s:
Estaba totalmente destinada a no ser comprendida o a ser tomada textualmente porque tus ideas son opuestas al convecionalismo.
¿Y qué puede haber más convencional que una ama de casa con tres hijos, que vive entregada a su familia? Nada más natural que no pueda aceptar a una persona anticonvencional. Hay en el convencionalismo, como lo dice Capote, una dosis considerable de hipocresia.
Lo que convierten a mi parecer al autor en uno de los mejores relatistas de hechos reales y dramaticos que ha dado el vecino país del norte.
Truman Capote lleva por nombre y si en este texto trato de describirlo seria una perdida de tiempo pues su sola forma de pensarse a si mismo es la que a continuación citare en palabras del mismo autor:
Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.
Truman Capote.
Si son nerviosos como yo mejor no intenten leer la novela, pero si son aventurados como yo, quizas hasta en el intento terminen por ser gente apaciguada y estable emcionalmente hablando.
Yo leí esta novela a pesar de mis desventajas emocionales, Truman Capote me ha enseñado a dejar de tener miedo a cierto tipo de literatura sangrienta pero por demas humana.
Por cierto...No intenten asesinar a nadie.
viernes, 18 de abril de 2008
BORGES Y EL AJEDREZ
En su grave rincón, los jugadoresrigen las lentas piezas. El tablero los demora hasta el alba en su sever oámbito en que se odian dos colores.Adentro irradian mágicos rigores las formas: torre homérica, ligero caballo, armada reina, rey postrero,oblicuo alfil y peones agresores.Cuando los jugadores se hayan ido, cuando el tiempo los haya consumido, ciertamente no habrá cesado el rito.En el oriente se encendió esta guerra cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. Como el otro, este juego es infinito. .
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y peón ladino sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano señaladadel jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino Sujeta su albedrío y su jornada.También el jugador es prisionero(la sentencia es de Omar) de otro tablero de negras noches y de blancos días. Dios mueve al jugador, y éste, la pieza ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empiezade polvo y tiempo y sueño y agonías?
jueves, 17 de abril de 2008
Primera entrega de la micronovela: EL TUNEL
CAPITULO 1
"Emergiendo"
Como todos los dias me levante tarde para acudir a mi trabajo. Despues de realizar la fiesta ceremoniosa y alistarme hasta dejar mi cabello alborotado y docil, sali a la calle y tomé el microbus que me lleva hasta la más cercana estación del Metro. Estando ahí, aborde el enorme tren viciado de gente por todas partes y avance alrededor de cinco estaciones rumbo al sur de la Ciudad de México. En el trayecto, el tren se detuvo unas cinco veces, precisamente cinco mujeres comenzaron a reñir entre ellas, una cayó a las vias, la otra se quedo herida en los pasillos en espera del tren, una más me regalo sus lagrimas guardadas en una bolsa de plastico. Si expongo la bolsita a contraluz, las gotas de lagrimas comienzan a cambiar de un color aun no definido por la ciencia de la luminisencia. La cuarta mujer se quedo chillando como una bebe en las taquillas donde se adquieren los boletos para entrar al tren suburbano. La quinta mujer se me acero con sus ojos bien abiertos y el escote descocido y dijo:
-Todas esas viejas son unas temibles zorras. En la estación del metro Chabacano comenzaron a golpearse las unas con las otras. El pleito comenzó justo cuando la mujer que estaba a mi derecha levanto la mano para visualizar su reloj de pulsera sin embargo en el acto levanto brutalmente el antebrazo y golpeo en el rostro a la mujer que cayó a las vias, la mujer de las vias respondio inmediatamente con un puñetazo, sin embargo el tren se detuvo sorpresivamente, frenó repentinamente y el puñetazo fue a dar a la mujer que le regalo las lagrimas en esta bolsita que usted tiene en la mano. Las personas seguian emergiendo de las profundidades del tren suburbano, un eco unisono comenzo a surgir de los tuneles del tren, la gente comenzo a llenar los pasillos de espera. Los policias nos miraban con sus caras sumamente largas y nos decian en un idioma desconocido algo asi como: !Despejen la area chaparritas!
No hicimos caso, seguimos ahi, platicando largo entendido.
La gente comenzo a desesperarse porque el tren no daba indicios de aparecer en la estación, fué entonces que en un acto de valentia propuse organizar la brigada exploradora. Me autoasigne Lider de la brigada, a la mujer la hice mi mano derecha, un caballero de buenos modales y elegancia extrema lo nombre comandante de la brigada de exploración. Asi fue como saltamos a las vias del tren. Nuestros pies sintieron mas bien los zapatos sintieron la sensación extrema de pisar lo nunca antes pisado. Eramos como unos astrounatas tocando por primera vez la superficie de la luna. La oscuridad invandio nuestro espacio visual, lo ultimo que alcance a ver fue a unas señoras llorando en las salas de espera debido a nuestro acto de valentia. Estabamos dispuestos a encontrar el enigma por el cual todos los dias los trenes del metro se paraba en repetidas ocasiones, estabamos cansados de llegar tarde a nuestros trabajos, escuelas y citas de amor.
Asi fue como...
martes, 15 de abril de 2008
TROMPETAS DEL AYER Y QUIZAS UN HOY
Cuando escucho la canción de Willie Colon titulada "Gitana" mi corazón acude ciegamente a remembrenzas del pasado, vuelca en mi solo interior una retrospectiva que fugazmente me invita al ayer y lo hace de una forma casi instantanea, el pasado me lleva a mi pasado en bloques de tiempo que para seguir avanzando han tomada prestada la velocidad de la luz. De pronto el día se hace la noche, el sol se interpone entre la luna y de pronto ambos astros terminan confundiondose en plena boveda celeste uno con el otro. Regreso a un tiempo en el que yo creo ciertamente que fuí un hombre trompetista, un jazzista de la musica de America Latina.
Y vienen a mi mente esas letras que dicen:
En el ambiente se esparce un sentido de tranquilidad, bebo mi cerveza con calma pero tambien con un poco de prisa, ya quiero verte.
Comienzan a sonar los relojes de todas las personas. Mi sombrero se lo lleva el viento. Te presentas ante mi, con una falda blanca y un saco del mismo color. Te veo a lo lejos sumamente hermosa. Alzo la mirada y fijo mis pupilas en tus muslos, hago lo mismo con tu dulce vientre y despues sigo admirando tu figura hasta llegar a tus senos levemente descubiertos por el escote que llevas puesto. Rapidamente guardo la trompeta en su estuche y ahora sólo me concentro en ti.
Te sientas en la mesa y entonces nuevamente aquella canción resuena en todo el ambiente:
Y vienen a mi mente esas letras que dicen:
Por si un día me muero
Y tú lees este papel
Que sepas lo mucho que te quiero
Aunque no te vuelva a ver
Gitana, GitanaGitana, Gitana Tu pelo, tu pelo Tu cara, tu cara
Sé que nunca fuiste mía
Ni lo has sido, ni lo eres
Pero de mi corazónUn pedacito tú tienes
Tú tienes, tú tienes, tú tienes, tú tienes.
Porque sabes que te quiero
No trates de alabarme tú
Pues lo mismo que te quiero
Soy capaz hasta de odiarte yo
En el ambiente se esparce un sentido de tranquilidad, bebo mi cerveza con calma pero tambien con un poco de prisa, ya quiero verte.
Comienzan a sonar los relojes de todas las personas. Mi sombrero se lo lleva el viento. Te presentas ante mi, con una falda blanca y un saco del mismo color. Te veo a lo lejos sumamente hermosa. Alzo la mirada y fijo mis pupilas en tus muslos, hago lo mismo con tu dulce vientre y despues sigo admirando tu figura hasta llegar a tus senos levemente descubiertos por el escote que llevas puesto. Rapidamente guardo la trompeta en su estuche y ahora sólo me concentro en ti.
Te sientas en la mesa y entonces nuevamente aquella canción resuena en todo el ambiente:
Sin mirarte yo te miro
Sin sentirte yo te siento
Sin hablarte yo te hablo
Sin quererte yo te quiero
Willie Colon en mi memoria
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